RELATO: El brindis negro

El brindis negro

El Castillo de Sant'Angelo no es una cárcel al uso sino el retiro más digno del que Roma dispone para personajes molestos como yo. Aún me quedan viejos “amigos”, gente que me debe favores  de cuando me pavoneaba por ahí creyéndome alguien.  Mármol  lunar de Carrara  para honrar los restos del magno Adriano, una cuadriga de bronce con el emperador al mando emulando al dios solar Helio coronando la torre…  Mucho brillo para este pobre diablo, un servidor de lar artes no merece mejor celda. Ser docto en lenguas oscuras no me ha deparado mas que infortunio. Soy Cordelius Teodorico Pomba, un iluminado caído en desgracia. ¿Pero acaso no acaricié la luna? Estuve cerca… Qué tiempos, un innoble de alta cuna gozando de un privilegio de dioses.

Corre el año 1588 y tras algunas trémulas fechorías estoy cautivo, solía ser más cuidadoso pero con la edad me volví torpe…  Un descuido. Pío V siempre me dejó hacer, era tan fácil como mirar hacia otro lado. Pero hace apenas un lustro cometí un intolerable error y su sucesor Gregorio XIII me puso en la lista negra. No me trajo aquí mi secreta amistad con Mercator, autor del primer atlas mundial de Historia ni mis amenas charlas con el humanista Justo Lipsio venerando a los clásicos, ni siquiera importó mi activa colaboración con Cristóbal Platino, impresor de textos bien poco convencionales. Nada de aquello le puso en mi contra. Fue una terrible indiscreción: desvirgar a su deliciosa sobrina Beatrice fue lo que me costó mi libertad y mi buen nombre y me ocasionó tantísimas privaciones. Ahora estoy a su merced… Y los enemigos no perdonan.

Pero no temáis, ya me he hecho a este sitio. Si bien es cierto que los sótanos son fríos y estrecho el ventanuco, dada mi vil naturaleza,  este rincón no me resulta tan ajeno. A  fin de cuentas, siempre fui una rata vestida de sedas. De modo que no suplicaré. ¿Decepcionado? Sé lo que quiereis de mí y no me venderé por cuatro baratijas. Estoy bien aquí, no preciso mayores comodidades. Aún dispongo de un catre con sábanas de lino, un mendrugo de pan diario y esta pluma de faisán algo despuntada con la que escribo mis memorias. Hablemos claro, tengo lo que buscais y no conseguireis persuadirme.  Os guste o no, yo sigo al mando y El Hadrianeum no será suyo a menos que siga escrupulosamente mis instrucciones:

Me consta que sois un hombre de honor, un caballero ilustre, lo que lamentablemente a mis viejos ojos cansados no deja de resultar un tremendo inconveniente. Hoy habeos accedido a mi celda con permiso papal atravesando a pie el flamante Passeto. Pues bien, si en tanto estimais el sagrado ejemplar del Hadrianeum volvereis con el ocaso atravesando en penumbra las catacumbas y con dos copas de Murano y una botella de Petrus abierta degollareis al vigilante de la guardia vaticana, le arrancareis los ojos al carcelero y acudireis a nuestra cita sin derramar ni una sola gota de vino.  Solo entonces brindaremos y pronunciaré: ANIMULA VAGULA BLANDULA HOSPES COMESQUE CORPORIS QUAE NUNC ABIBIS IN LOCA PALLIDULA RIGIDA NUDULA NEC UT SOLES DABIS IOCOS lo que viene a decir “Pequeña, delicada, alma vacilante huésped y compañera del cuerpo, que ahora desapareces a allí donde todo es pálido, rígido y desnudo y no bromearás como acostumbras”. Así será vuestro bautismo de sangre. 

Sellaremos un pacto sagrado, alijeraré mi carga. y desde ese momento custodiaréis vos el libro prohibido y seré libre de morir sin ataduras. Se trata de un sencillo trueque, os hago valedor de toda la sabiduría ancestral a cambio de que soportéis todo el peso de las sombras que agarrotan mi pobre esqueleto como una losa. Este es el precio, tomadlo o dejadlo.  ¿Asentís? Pues pasada la medianoche vos seréis Petrus y sobre esta piedra proliferará mi secta en pos de la profecía. Atravesaréis el Tíber a nado y no nos veremos más.