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martes, 3 de mayo de 2016

La sucesiva reencarnación de las hermanas Bennett.






Conocéis a las hermanas Bennett, son casi de la familia. Y sin embargo, nos ocultan secretos y en consecuencia, no paran de sorprendernos. Recientemente, se ha estrenado en los cines una singular adaptación de la novela de Jane Austen Orgullo y Prejuicio, muy lejos del corte clásico y fiel a la versión reescrita por Seth Grahame Smith en el año 2009 que relata lo que pasaría si Elisabeth Bennet y Mr. Darcy tuvieran que combatir contra un ejército de criaturas zombies mientras se van conociendo y enamorando en una Inglaterra decimonónica con claras influencias japonesas. 





Personalmente, me interesa el tema. Aunque, por supuesto, la película ha recibido comentarios de todos los colores. Pero mi pregunta va más allá... ¿De veras os resulta tan extraño que las hermanas Bennett luchen contra una horda de muertos vivientes? A mí, no. Pues creo que hay otro misterio mucho más apasionante por resolver: las sucesivas reencarnaciones de las encantadoras hermanas Bennett que cambian de rostro y entorno pero el mito continua. 







Porque ¿en cuántos mundos las habéis reconocido? Enseguida caeréis en Bridget Jones y la ubicaréis en el Londres del siglo 20. Pero no es el único escenario donde encontraréis más muchachitas con el sello de Austen. De hecho, he tenido noticia reciente de otro filme que las ha retratado de nuevo, esta vez ¡¡¡en Bollywood!!! Se llama "Bodas y Prejuicios", rodada por la directora Gurinder Chadha en 2004 y ambientada en la ciudad de AmriStar donde no faltan nuestras amigas con sus tortuosos enredos, en esta ocasión, entre bailes coloridos y saris de ensueño. 






En efecto, las hermanas Bennett tienen algo de extraordinario y no es tanto el que desenfunden la espada y le rebanen el cuello a lo ninja a todo el que se le cruce con mal cutis como su reaparición sistemática en cualquier tiempo y lugar. Y esta adaptación hindú no hace sino confirmar mis sospechas. 






Me baso en pruebas fehacientes, aporto datos científicos, convendrás conmigo en que no hablo a la ligera. Señores, nos hallamos ante un caso típico de reencarnación budista a medio camino, el Nirvana ya no debe de estar lejos. Y no cejaré en defender mi postulado hasta que dé con más vestigios del matriarcado Bennett en la Antigua Grecia o el Amazonas. 

Están ahí afuera, rondándonos. Hasta puedo olerlas... ¿Por qué yo? Es mi deber, solo yo soy consciente del fenómeno sobrenatural que nos acecha. Y además, alguien tiene que hacerlo. Como Blade y Van Helsing, siempre ha habido cazadores de sombras, Las perseguiré sin descanso hasta desvelar el misterio. Viajaré por el mundo en su búsqueda y descuidad, que os mantendré al corriente de mis pesquisas. 









martes, 20 de octubre de 2015

El secreto de Boticelli







En pleno apoeo del renacimiento despegaba una nueva era, corrían tiempos convulsos. Los pilares del medioevo se tambaleaban y en medio de toda aquella incertidumbre Sandro Boticelli pintaba "La Primavera" en muy extrañas circunstancias. Trabajó sobre el lienzo durante años en la Vila de Castello de la familia Médicis empeñado en lo imposible.  Se esmeraba en representar la llegada de la primavera, hasta ahí muy bien. Pero se propuso utilizar una técnica mágica: Distribuiría las ninfas bailando por el bosque en una distribución meditada, cual hermosas piezas de un gigantesco talismán.

A primera vista, el cuadro recrea una escena campestre, jovial y colorida con bellas criaturas dispuestas al azar. Más detrás la escena de un delicioso baile frugal, quedan retratados personajes míticos de la cultura helénica inmersos en pleno ritual, emerge la primavera, la estación del año más luminosa. Y con ella, La Vida.

Boticelli esconde un mensaje soterrado, una suerte de acertijo. Su pintura encierra todo un tratado contra el paso del tiempo que incluye a las divinidades del Olimpo danzando contra el avance de Cronos. Con una figura central: Venus, diosa del amor, la belleza y la fertilidad, que emerge en una llamada a la eterna juventud. La ninfa Chloris también está presente, le brota de la boca una rama de enredadera que simboliza el lenguaje verde de la alquimia... Así es como el rito comienza y merced al baile Chloris se convertirá en Flora, la musa de la primavera. Primavera eclosiona y esparce sus pétalos de flores a diestro y siniestro. Desde entonces, como el hada azul de la Bella Durmiente, colma de dicha a todo aquel que la contempla.





Lorenzo de Pierfrancesco había encomendado a Sandro Boticelli un amuleto contra el envejecimiento. La pintura fue del agrado del mecenas quien jamás se desprendió del cuadro. Entonces, ¿podemos suponer que cumplió su cometido? El Medicci creyó ciegamente en su remedio mágico. Ahora si obró el hechizo protector, es una incógnita. Nunca lo sabremos pues murió tempranamente víctima de una conspiración. Fue sospechoso de apoyar a César Borgia en su truncada tentativa por conquista de Florencia y la ciudad no perdonó. Por supuesto no fue condenado abiertamente pero muy probablemente su traición le costase la vida. Fallecería en palacio, de modo inesperado, en las postrimerías del año 1503 a los cuarenta años. Y es que el hechizo protegía del paso del tiempo, del frío del invierno, no así de la cantarella o acqueta di perugia. Lástima, con semejante nombre cabría pensar en un perfume. Si bien es la combinacion mortal de sales de cobre, de fósforo y arsénico. 

Y me pregunto: Si Pierfrancesco no hubiera traicionado a la ciudad, si nadie hubiera atentado contra su vida. De no caer muerto, por el veneno de moda ¿Habría vivido mil años? Nunca lo sabremos. Quizás y sólo quizás hubiera existido por centurias enteras y sería tan exquisito y hastiado de la vida como el mismísimo Dorian Grey.





Cierto, siempre hay una leyenda negra. Aún así, no desvíes la mirada. No temas, el cuadro no es malvado en esencia sino una puerta secreta a la naturaleza. El crimen parte del hombre, nada qué ver con el poder de La Tierra. Aquí lo traigo de nuevo, contémplalo en todo su esplendor. Tiene algo, un qué se yo, un vaya usted a saber... Qué inspira tesón, coraje y en medio de la noche, desprende su propia luz. 

No cierres los ojos. Siente La Fuerza, como en Star Wars. Olvida por un momento el otoño, la lluvia. Míralo abiertamente, con los sentidos. Fuente de energía intangible, algo inmaterial, acaso un soplo de vida... Be water, my friend. Que la magia fluya y nos tonifique, como gotas de rocío. 






Es un hecho empírico, compruébalo por ti mismo: todo el que se acerca a La Primavera experimenta un nuevo ímpetu. Será por la conjunción de los astros o por la eterna sucesión de las edades del hombre... Ni idea, sólo sé que renueva el espíritu por dentro y por fuera.






 Creo en la alquimia del aire, en la eclosión de luz en el curso de las estaciones. El espacio y el tiempo no son barreras sino meras coordenadas en una encrucijada de caminos. Boticelli recreó maravillosamente la alegoría clásica del Renacer. Y si ocurre ante nosotros algo tan maravilloso, sería estúpido darle la espalda. 





 Porque el planeta gira, se suceden las estaciones. Y los años. Y los siglos. Y persiste la flor...
Como dijo Heráclito, el Oscuro de Efeso: "En el círculo se confunden el Fin y el Principio". 
El Tiempo no pasa, sino el Amor. Porque puestos a mirar... Bien mirado, lo demás no importa. 










martes, 3 de febrero de 2015

Las aventuras de Meredith Jones: PERSIGUIENDO ZOMBIS.









Tradicionalmente, el zombi haitiano es un cadáver animado por medios mágicos asociados a la religión vudú. Reviven merced al acto de la nigromancia de un brujo bokor. Zombies permanecer bajo del bokor nigromante como sus esclavos personales, carentes de voluntad propia.

En su versión occidental más contemporánea, los zombis reaparecen como cadáveres humanos que vagan sin sentido con hambre feroz de carne humana. La cultura friki los relaciona con el deterioro de la madre tierra y el inminente apocalipsis. Pero no estoy de acuerdo, vengo dispuesta a borrar esa imagen. El zombi real, es mucho más que eso.






Los zombies están de moda, no hay film de terror que se precie en el que no pulule un ser en descomposición con la mandíbula putrefacta y sangre chorreando por las orejas. Personalmente, me daban mucho yuyu, estéticamente no tienen desperdicio. Hasta que hallé una explicación lógica: El origen de la criatura zombie. Uséase, los primeros. Y tras recorrer media Africa y profundizar en el tema, concluyo: Sí, los zoombies existen. Claro que no son como creemos.




Muchas sociedades africanas dividen a hombre y mujeres en tres categorías: los que aún viven en el mundo, los sasha y los zamani. Los fallecidos recientemente, cuya estancia en la tierra ha coincidido con la de quienes aún están aquí, son los sasha, los muertos vivos. No están muertos del todo, porque aún alientan en la memoria de los vivos, que pueden visualirzarlos mentalmente, pintar su retrato o darles vida contando sus anécdotas. Cuando muere la última persona que ha conocido a un antepasado, éste abandona a los sasha y se une a los zamani, los muertos. Como antepasados genéricos, los zamani no caen en el olvido, sino que son venerados. Muchos son recordados por su nombre, pero no son muertos vivos. Hay una diferencia. 
JAMES LOEWEN              



En definitiva, los zombies no tienen los ojos hundidos, la cara trinchada, la piel en carne viva. No corren en jauria ni te acorralan para devorarte en las gasolineras. Conservan la piel intacta, solo que más pálida. Y la mirada ausente, tirando a cristalina. Ante el contacto, no nos miran con odio. Hasta en ocasiones, amagan una tenue sonrisa. Pues no son extraños, sino viejos conocidos. Y permanecen tal y como los recordamos, como llenan nuestros pensamientos. Son gente afable, no nos desean ningún mal. Es más, están aquí para protegernos del mundo, también de nosotros mismos. Aún no se van porque aún no podemos desprendernos. No estamos preparados para dejarles marchar.  Nos acompañan desde las sombras, velan por nosotros. Lo ves, ¿a qué ya no te dan miedo?






Me baso en una creencia milenaria originaria de Africa occidental y central. Extendida durante los años de esclavitud a los campos de azúcar de caña en los alrededores de Sao Paulo y a las plantaciones de algodón de Savanah y Nueva Orleans. Es por todos conocido que los zombies o Sasha son ángeles guardianes, almas que nos rondan para protegernos. Ligan pasado y presente, nos conectan con más allá. Existirán tras un velo gris mientras alguien les recuerde.

Por lo tanto, mi mensaje no es alarmante, mucho menos terrorífico: Si amaste a alguien que se fue, NO TEMAS. Aún vela por ti, no te abaandonó a tu suerte. Y para confirmarlo, sobrevolaremos el cementerio de Savannha, Georgia:




Medianoche en el jardín del bien y del mal (1997)
Filme basado en la novela homónima de John Berendt.




Leeremos sobre una lápida:

JOHN HERDORN MERCER
(JOHNNY) 
NOV  18, 1909 
JUN  25, 1996 

"AND THE ANGELS SING" 




Bienvenidos, pues, al REINO DE LO INVISIBLE.


Dra. Meredith Jones



lunes, 17 de noviembre de 2014

3 Preguntas y 1 Sombrero





* Creo que sabéis de mi fascinación por los sombreros, pues me temo que no soy la única. Solo verlos y sueñas. Es tocarlos y te transportan. Como StarGate, una puerta a lo desconocido.

Tenemos al Sombrerero Loco en el País de las Maravillas. Sherlock Holmes con su sombrero de cazador. Charles Chaplin, con su bombín. Indiana Jones, el aventurero. Luego está Rick Blaine en 'Casablanca' y el detective Philip Marlowe en 'El sueño eterno' ambos interpretados por un Bogart maduro, curtido en el aire de llevar sombrero. Y entre las mujeres del cine destacan: Eliza Doolitle luce una pamela a rayas en las carreras de Ascot en My Fair Lady. La boina de Bonnie, junto con Clyde, la célebre ladrona de bancos. Sin olvidar a la princesa Amidala, tan exótica ella... Una sola mirada y te lleva a las estrellas.



* 1ª PREGUNTA: Todos esos personajes legendarios ¿serían tan emblemáticos sin sus sombreros?   

No solo en la ficción, en la vida real también hubo sombreros célebres: El pelo recogido de Coco Chanel, bajo un sombrero redondo de paja. La elegancia del Halston con forma de pastillero de Jackie Kennedy. al que sucumbirían todos los hogares norteamericanos. El turbante azul de Lady Di. a juego con sus ojos... El atuendo cowboy de Madonna. La media luna de Grace Jones o los delirantes diseños peludos de John Galiano.

* 2ª PREGUNTA: Como dijera Coco Chanel: "Para ser irreemplazable, uno debe hacer por mostrarse diferente" Para ello ¿Por qué no valerte de un sombrero?   

Un sombrero denota presencia, a la vez que altura. Marca la diferencia, podría ser tu seña de identidad. Un complemento mágico con el que te creces en todos los sentidos y transformándote en "Monique" sin acaso pestañear.

En cierta ocasión, os conté   mi propia experiencia  en un paraíso de sombreros. ¿Si me cambió la vida? En cierta forma. En él reside algún tipo de hechizo, capaz de saca de ti lo mejor. O lo peor, llegado el caso. Porque no tu sombrero no se busca, ha de encontrarte. Quizás si te pasas por "El Sombrero Mágico de McHavelock" una tienda de sombreros de magos en Hogmeade. Darás con ella si frecuentas el Callejón Konckturn junto a Borgin y Burkes, En caso contrario, mira en los anuncios del Daily Prophet ;) O simplemente aguarda a que se cruce en tu camino, lo hará más pronto o más tarde.

Hoy trato este tema por un hecho que me ha dejado perpleja: Uno de los 19 bicornios catalogados de Napoleón fabricado por la casa parisina Poupard, se ponía a la venta el pasado domingo. Se trataba de una pieza única, fabricada por la casa parisina Poupard con material de castor negro y de la que hay fidedigna constancia en las crónicas del imperio. Tras una puja frenética, la casa de subastas Osenat de Fontenebleau pegó el martillazo de rigor y el bicornio fu adjudicado a un magnate sudcoreano dispuesto a desembolsar por él 400.000 euros. Pues bien, el sombrero ya es suyo.




Ojo, que no es una mera anédota. "Mira lo que se ha comprado el chino ese. Oh, qué gracia." Hay algo más, que me preocupa: Si el sombrero de un líder y estratega como Napoleón acentuara el temperamento despótico de su nuevo poseedor, podríamos hoy ser testigos impotentes del nacimiento ¡de un nuevo dictador! Lo que no sería tan descabellado, teniendo en cuenta que el coleccionista de objetos personales, admira febrilmente a quien representan. Y por eso:


* 3ª PREGUNTA: Ese hombre que venera a Napoleón, una vez tenga el sombrero... ¿Quién poseerá a quién?   
En otras palabras: ¿Crees que el caballero en cuestión, se atreverá a emular sus hazañas?

Pues ahí queda eso, amigos. Siembro la duda sobre el poder de un objeto icónico. El tiempo nos lo dirá: Si el magnate superó la tentación... O el sombrero desplegó su poderío ¿? Si en un futuro próximo, el magnate oriental nos pasa inadvertido ¡tanto mejor! Será que el sudcoreano es dueño de su destino. Claro que tal vez El Sombrero, aún no dió con El Amo definitivo....


En cuanto al vuestro, no dejéis de buscar. 
El mío, de Juglar errante sin castillo ♥ ♥ ♥ 



"Oleo de una Mujer con Sombrero" Silvio Rodríguez

viernes, 30 de mayo de 2014

Algo pasa en HOGWARTS






* PENSÉ EN UN HECHIZO, TWITEÉ EL HASTAG #PIROPOSMÁGICOS 
Y ESTO ES LO QUE PASÓ:




















ENTRETANTO, LAS MANDRÁGORAS AGONIZAN 
SE CALDEA EL AMBIENTE



SE ME ESTÁ NUBLANDO LA VISTA...
 TODO A MI ALREDEDOR SE VUELVE ¿CONFUSO?




ALGO ADICTIVO FLOTA EN EL AIRE

ES MÁS, INTENSO

DIRÍA QUE CONTAGIOSO...

2 BRUJILLAS ENZARZADAS EN DUELO ÉPICO:



 Y LA VIDA SIGUE. GRACIAS ☼☼☼



◐ ◑ ↔ ↕ ♥ ♡ ▪ ▫ ☼ ♦ 
BILLYWIGS REVOLOTEAN SIN RUMBO MIENTRAS LOS CHUPASANGRES SE PONEN CIEGOS DE TEQUILA. MONTONES DE KNEAZLES RONDAN POR LOS TEJADOS, UN PUÑADO DE GUSARAJOS COMEN SANDWICHES DE POLLO. EL PELAJE DE LOS UNICORNIOS COBRA UN COLOR SOSPECHÓSAMENTE VIOLÁCEO. UN HIPOGRIFO SE ESCONDE EN EL HUECO DE LA ESCALERA PORQUE LA MANADA DE THESTRALS LE BUSCA PARA HACERLE COSQUILLAS. EL CANGREJO DE FUEGO SE CONTONEA,  LA MANTÍCORA SE PONE COLORADA. JEANNE WESTLEY SE PINTA LOS LABIOS, A LA PROFE PARA LA DEFENSA CONTRA LAS ARTES OSCURAS, GALATEA MERRYTHOUGH, LE TIEMBLAN LAS RODILLAS. Y PARA COLMO.  LA GRAN SALA PARECE UN CIRCO PUES UNA HORDA DE BOTRUCKLES TRAVIESOS CUELGAN DE LAS VENTANAS. . .
◐ ◑ ↔ ↕ ♥ ♡ ▪ ▫ ☼ ♦


* SOPLARÁ UN EFLUVIO DE AMORTENTIA VOLATILIZADA, LA MÁS PODEROSA Y AFRODISÍACA POCIÓN DE AMOR... ¿ES ESO?




"ALGO PASA EN HOGWARTS"
Corren rumores, a diestro y siniestro...

HOY PRESCINDO DE HOLMES,  CUENTO CON ARISTÓTELES

Puesto que
1 - LAS TOGAS SON DEL MARKS & SPENCER. 

Y

2 - LOS MAGOS NO VAN AL CORTE INGLÉS

Deducimos:
3 - EN HOGWARTS AÚN ES PRIMAVERA

Luego:
4 - LOS MAGOS SE ENAMORAN TAMBIÉN


Pues eso, nada del OTRO MUNDO.
Será que no somos tan distintos, mira tú, después de todo.
◐ ◑ ↔ ↕ ♥ ♡ ▪ ▫ ☼ ♦




martes, 4 de marzo de 2014

#FF = FindingFaces ¡Participa!



Siempre me sorprendió  la de caras que nos observan desde las paredes, los suelos, todos sus ángulos. Las grietas en la losa, las vetas de la madera, las manchas en la alfombra. 



Sí, están por todas partes. Aguardándonos... 



¿Cómo llegaron ahí? ¿Alguna vez tuvieron una vida? O solo nos miran, soñando con ella... Nadie lo sabe. Pudo ser una travesura de un duende glotón, una avalancha de primavera, la secuela de un terremoto, parte de un rito tribal. O lo que es peor, el efecto apocalíptico de ¡una canción desafinada! Ser o no ser... Menuda ironía, una broma del destino los convirtió precisamente en lo que "no son". 




En el mármol de mi baño duermen un pajarraco, una ancianita, un señor muy serio con gafas. Siempre los veo de repente, sin buscarlos. Están ahí, camuflados desde que la piedra es piedra, desde que cristalizara el yeso. No le doy más vueltas. Sencillamente convivimos, son parte de aquella casa. Y me cuesta creer, que bien podría hacer algo por ellos.

Pero eso ha cambiado, mi inquietud hace días que va en aumento porque descubrí hace poco en la pared de la ducha (no entraré en detalles) un Ratón adorable. ¿Qué le diferencia de los demás? ¿Por qué me preocupa él y no los otros? Las otras caras se muestran resignadas, impasibles. Mientras que mi ratón está permanentemente entusiasmado. Aparece de cuerpo entero, montado a horcajadas sobre un Plastidecor rojo, pone cara de velocidad y verle así, me duele tanto... Pues claro que ¡sueña con despegar! Es un ratón aventurero. Y lo hará a bordo de su pequeño cohete azul, tarde o temprano. Por de pronto está ahí, como diría el bueno de Pooh "atorado" y me da tanta grima como cuando Han Solo es criogenizado en carbonita procedente del planeta Polus, entrando en animación suspendida y se queda tal que así, digamos que "planchado". 




Estudio la situación, barajeo
OPCIONES para Rufus:

A - Le echo un chorro de lejía ( demasiado radical) 
B - Le pego un bombazo al tabique (tremendamente estúpido)
C - Le canto todas las mañanas (tierno, pero a todas luces insuficiente)
D- Le consigo un nombre y una historia (me convence sobremanera)



Vaya, se me olvidó advertiroslo. Una vez "casi" conoces a Rufus y al que bien "podría ser" su flamante Plastidecor, estás metido conmigo en esto ¡hasta el cuello! Ah, se siente. Lo sé, he sido mordaz, obtusa, incluso despótica. Pero es que Rufus tiene alergia al gel de lavanda ¡azulea por momentos! Claro que podría cambiar de gel, pero entonces me quedaría sin excusa... Mejor lo dejamos tal cual y yo te lloriqueo un poco. Es lo que hay, te guste o no ¡¡¡estás dentro!!! Y puesto que nos decantamos inevitablemente por la opción D, como la menos mala de todas, entre los Amigos de Rufus improvisaremos una evasión en toda regla, sin más, con lo puesto...  Un Viaje para Rufus. Será legendario y también, un verdadero alivio. 


Eh, eh, no mires a otro lado. Sí, tú, no te escaquees. Reconócelo, te estás enrariñando con él. Lo confieso, os tendí una trampa pendençieeera. Permití que "casi" le conocierais, jugué con vuestros sentimientos. No te engañes, ese bicho te caló hondo. Ya verás ¿a qué recuerdas su nombre? Nuestro Rufus... ¿no es lindísimo? Ya, te atrapé con sensiblerías pero no lo lamento ¡volvería a hacerlo! (de hecho, lo releo y solo cambio los acentos ;) Todo sea por la causa y en pos de un ideal, me convierto en un ser a lo Kusmikof, falso y sin escrúpulos. ¿Me juzgas? Cuando termines de leer esto, lo dudo. Y ojo al parche, me temo que este proyecto no ha hecho más que empezar, pretendo ir mucho más lejos. Aclaremos una cosa, no se trata de un taller de escritura sino de una labor humanitaria de rescate ¿para salvar a quién?: Bienvenido a la ONG "FindingFaces" Tanto #FF jiji, jojo... Y resulta que era premonitorio. Suena bien, ya está en marcha. Nos solidarizamos con todas esas caras atrapadas y tú eres parte del equipo. 


PARTICIPAR ¿cómo? Tras semejante speech, me siento pletórica. Y es que yo me lo creo todo, incluso a mí misma. Soy mi fan number one, por eso redacté un "Érase una vez" para Rufus y a partir de ahí gentilmente os cedo el turno. Así es, os invito a continuar y si aceptáis escribiréis en los COMENTARIOS en mayúsculas (para distinguirlos de meras opiniones) algo sencillo que le ocurra al ratón (dejando puertas abiertas que permitan seguir al siguiente) y así guiarle hacia la Aventura. Lejos, muy, MUY lejos...


UN VIAJE PARA RUFUS

"Érase una vez un ratón de ciudad llamado Rufus que vivía bajo el radiador de la cocina, muy cerca de la lavadora. Allí el calor era insoportable y rara vez que la escuchaba centrifugar, imaginaba el potente motor de su cohete surcando el universo en busca de un planeta de queso helado, como un Gruyére refrigerado ¡sin gatos! con dos lunas gigantes, ríos de leche y cómo no, plagaíto de cráteres". 

Caramba ¿y cómo sigue? No le vamos a dejar ensimismáo al pobre roedor delante de la lavadora... Amigos de Rufus, uníos. Venga, que Rufus ¡¡¡nos necesita!!! Yo te necesito. Aquí, entre nosotros, ayudadme a visualizar a ese ratón fuera de mi baño ¡YA! de una vez por todas. Que vuele en busca del queso celeste de sus sueños camino de las estrellas y así yo podré ducharme tranquila (lo dicho, no entraré en detalles ;) O debería decir Amigos de Mere ¿? Por favor, liberadme de ¡¡¡tanto bicho entrometido!!! (ejem, estallé) Tanto afán por venderos la moto y ahora voy y me delato... Vale, tampoco es para tanto, solo busco un poco de intimidad ¿tan horrible es eso? Si me da por cantar "Counting Stars" de OneRepublic... Ahí lo tienes, refunfuñando. 
¿Por qué? Si era un concierto privado. 
Una es ARTISTA en el baño, está en juego su autoestima y jamás NADA ni NADIE han de empañar su actuación ¿se entiende?

"Counting Stars" OneRepublic. Pues yo, igualita. 
Solo que, por aquello del agua... 
Con un ligero toque Zen ;)
¿Y la banda sonora de Ratatuille? No, gracias. 
Rufus, Let´s Counting Stars. Cohete, digo Puerta! 
Y de ahí viene. lo de mandarlo "a las estrellas".


martes, 10 de diciembre de 2013

Gabo, el mago de las palabras




Los escritores son chismosos. De los chismes nacen mentiras. Si mientes, traicionas. La traición es cobardía. Cobardemente adulas. Adulando recreas la farsa. El farsante es cauteloso. Y sin embargo... El escritor no calla. Porque los escritores son chismosos. De los chismes nacen mentiras. Si mientes, traicionas. La traición es cobardía. Cobardemente adulas. Adulando recreas la farsa. El farsante es cauteloso. Y sin embargo...  El escritor no calla. Porque las historias no siempre son invenciones, patrañas ni fantasías. Porque el escritor cree que aquello pasó ¿cuándo?  Una mañana tranquila 

"Había una vez un escritor que todos creían que mentía..." Y es que fantaseaba mejor que nadie. Gabo era escritor, también reportero y cronista. Y gran parte de sus historias son reales o lo que es casi lo mismo, basadas en habladurías. Relata sencillamente cosas maravillosas, escenas en las que eclosiona el sol, arde el agua, baila el fuego... Y es que en Sudamérica cada amor es pasión. Cada drama es sufrimiento. Maíz, sangre, calor, pellejos.. Ahí está "Caleta Tortel" la ciudad que no toca el suelo, "Cabo Polonio" el pueblo que prefiere ver las estrellas," Purmamarca" y el cerro de Siete Colores, "Tolar Grande" una aldea en Marte, "Coroico" y la ruta de la muerte, "Los Uros" del lago Titicaca con sus 7 islas flotantes... Es entonces que el escritor-viajero se hace eco de una historia y se deshace en malabarismos para reflejar el alma magullada de esta gente.

 "...Era  el hijo del telegrafista de Aracataca y de su esposa, doña Merceditas Barcha, la linda niña del boticario. Y fruto del amor fue que nació en Magdalena nuestro Gabo, un muchacho flaco de pantalones desteñidos que un día partiría para estudiar en Zipaquirá con una beca y una caja de cartón como maleta. Todo comenzó una soleada mañana de 1928. Mira si llovió desde entonces... tanto lluvia como lágrimas, peces, flores, café en el campo y por supuesto, frijoles..." Ya ves, él era uno de ellos. Y su historia, una más de tantas bañadas en polvo, gallinas, virgençitas y bandoleros.

El 8 de diciembre de 1982 García Márquez nos regaló un discurso sublime en la ceremonia de entrega de los Premios Nobel. Perfiló retazos de historias increíbles. ¿Las inventó? Claro que no. Y es que en el trópico se confunden cielo y mar, noches y luna. Durante los años cuarenta viajó a Europa, como tantos otros estudiosos y artistas, para incorporarse al surrealismo, en busca de aspectos sobrenaturales más allá del subconsciente. Y lo más curioso es que no fue hasta su regreso a Latinoamérica que no dió con la magia del altiplano, la aldea, el desierto, la selva, el Caribe... Mitos reales o si lo prefieres, realidades míticas. Ahí estaban, desde el principio.

"Soy escritor por timidez. Mi verdadera vocación es la de prestidigitador, pero me ofusco tanto tratando de hacer un truco, que he tenido que refugiarme en la soledad de la literatura”

Escuchemos pues al Mago de las palabras, incansable caminante, juglar de la memoria. Del brazo de un radiante Gabriel con esmoquin, durante el insigne acto de la academia de letras sueca. Él nos guiará, sin necesidad de Ron Cacique, hacia el mismo Corazón de la Leyenda.


Gabriel García Márquez en su discurso: 
"La soledad de América Látina"


A veces el escritor no calla, ni tampoco miente. Se limita a empaparse de efluvios, lentas horas, densa bruma, sol tardío... Bienvenido a Latinoamérica, otro mundo agrio y florido.