Sol de medianoche, homenaje a Stieg Larsson

Un verano en la península de Jutland... a los ojos del recién llegado, el lugar perfecto. Las ciudades tan limpias, llanuras hasta el infinito... un vistazo a tu alrededor: el Paraíso. Y sin embargo, hay algo más, durmiente... Existe un lado oscuro en aquellas latitudes, en medio del silencio eterno, atronador, que atraviesa la piel y produce escalofríos.

Aalborg, junio de 1347. Muere un vikingo a causa de viejas heridas. En torno a la pila funeraria, colocan una fila de piedras que semeja un barco. Acercan antorchas y prende la lumbre, el cuerpo se quema con la espada, el escudo y su casco... arden al rojo vivo cerca del rio Limfjord, en tierras del interior. Le entierran con el halcón y sus perros, se trata de un guerrero de alto linaje. Y me pregunto si se le rinden los más altos honores ¿por qué le incineran tan lejos del mar y no le dejan a la deriva al compás de las olas?   Solo encuentro una explicación: de sobra sus ancestros conocían la impiedad de las aguas frías...

Costa de Den Tilsandede Kirke, julio de 1795.. La iglesia románica de San Laurentii construída en 1350 llevaba soportando durante casi 1 mIllENIUm el azote del viento, el latigazo de la sal, el arrastre de la marea para terminar sepultada en su mayor parte bajo toneladas de arena. Solo quedaba al descubierto el campanario sin campana cuando un grupo de obreros que trataban de recuperarla de las dunas descubrieron un laberinto minoico grabado en la piedra con una cruz en el medio... fue entonces que dejaron de escavar convencidos de que aquel símbolo sagrado protegería la torre de cualquier ser hostil que latiera bajo la tierra, fuera cual fuera su naturaleza. 

Playa de Skagen, agosto de 1983. Allí chocan las olas del Báltico y el Mar del Norte de Este a Oeste, con tantísima fuerza que originan una corriente mortal capaz de llevar mar adentro personas y embarcaciones. El oleaje es hostil, solo con mojarte los pies en aguas de nadie notas que su furia descontrolada te partiría en 2 de un plumazo. Es tarde y la playa se queda desierta salvo un coche atrapado que intentó acceder hasta la orilla. Iluso, sus ruedas resbalan, a cada acelerón inútil se clavan más y más bajo la arena... no hay escapatoria, en unos minutos lo engullirá la marea ante los ojos atónitos del conductor que observa impotente cómo rugen las tinieblas.

Atardecer en Gilleleje, junio de 1994. Esta vez, en la Isla de Kobenhavn (Copenague). El sol se pone, entre naranjas en llamas y rojos flameantes, pero no termina por desaparecer... Se acerca la Hora Bruja y durará toda la noche. Había más gente, lo juro. Pero no sé cómo ocurrió, nos quedamos ensimismados contemplando el horizonte... segundos después todos se habían esfumado. Ahí ya no quedaba nadie salvo nosotros   y un pequeño faro cuadrado y altivo. Una vez más nos envuelve ese silencio odioso que presagia lo peor. Está a punto de pasar, algo terrible.

- ¿Dónde está el coche? ¿no lo veo?
- Un poco más allá, sigue el sendero- Mr. A me señala un camino, con el semblante muy serio - Anda y no pares ¡pase lo que pase! ¿entendido?
Apenas nos separan del  Opel unos 500 metros pero es demasiado tarde o está demasiado lejos. Se escucha el zumbido,  cada vez que lo recuerdo aún me retumban los oídos como si una sierra eléctrica me taladrara la cabeza. Me envuelve una nube informe que se acerca hasta echárseme encima... Son mosquitos enormes, cientos de ellos que me arrancan la yugular a mordiscos.
Me cubro el cuello con las manos y entonces me pican la cara tratando de arrancarme los ojos... no sé donde meterme. Grito, corro despavorida pero es inutil... noto el dolor a cada bocado, a esos vampiros enanos les gusta mi sangre a rabiar. Entonces sé que es inútil, haga lo que haga me devorarán viva y me quedo encogida, allí mismo, tapándome la cara a la espera de que me succionen gota a gota.
- Pero Mere, ¿qué haces? Venga, coño, no te pares ¿no me oyes? ¡corre de una vez o no sadremos de esta! - Es Mr. A, que me arrastra a tirones consciente de que me rindo apocada por la marabunta.
Por fin llegamos hasta el coche y yo, histérica perdida, no dejo de chillar hasta que estoy dentro. Tengo ganas de llorar pero ¿cómo? ¡por unos miserables mosquitos! Me siento tan ridícula... No quiero hablar, Mr. A lo sabe. Solo pienso en largarme de allí y cuánto antes.

Han pasado 18 años, aún odio ese cielo rojo en penumbra que precede a las estrellas y esté donde esté no descanso hasta que se hace la noche oscura y negra. Es el maldito Sol de Medianoche que confunde la noche y el día, la muerte y la vida, con sus ocres mortecinos hechiza el bosque y el mar enloqueciendo perdidamente a esas pobres criaturas que deambulan perdidas vagando entre sombras respirando el mal. 

* eN hOMENAJe aL eSCRITOr sUECo sTIEg lARSSOn
 hE iNFILTRADo eN eL tEXTo uNa pALABRa qUe lE iDENTIFICa aL aUTOr, eNCUENTRALa ¿? ¡pOr EL sUSPENSe eSCANDINAVo eNTRe hIELOs bOREALEs!