LloviendoCosas

Durante la madrugada del 3 de Mayo de 2008 el huracán Nargis hizo de las suyas a su paso por Birmania. Arrasó el delta del Irrawaddy, a las afueras de Yangón, con la furia de un ciclón trópical fuerza 5 inundando los arrozales.  Algo más al este  en el estado de Shan, la tromba de agua no lograría sepultar en el fango los campos de amapolas de Mong-La  que salpican de malvas las laderas montañosas del Triángulo dorado. En cambio el azote del viento fue mordaz llevándose con su ráfaga todo un descomunal manto de flores que flotaría ingrávido, cual alfombra persa, hasta perderse levitando por el horizonte.

Ya en Bangkok la vida seguía su curso,  ajena la gran urbe a las coléricas tormentas del norte... si bien aquella noche sería única. Se avecinaba una brisa perfumada que con el alba cubriría la ciudad de enormes pétalos morados y azules. Una imagen tan hermosa como espeluznante.  A simple vista, una bendición del cielo… cómo sospechar que aquel hechizo, conforme avanzase el día, traería consigo el más absoluto infierno.

Pasaban las horas, el júbilo y buen humor se adueñaban del asfalto. Pero esos gritos a destiempo, tantas carcajadas desmedidas... hablamos de un pueblo oriental, cordial y comedido, que de la noche a la mañana ¿estalla en sonrisas? La ciudad entera subida de tono… había algo de inusual en todo aquello. Y es que Bangkok despertaba hecha una colmena de abejas borrachas que atestaban de bicis y cabecitas las calles... nada que temer a simple vista, al parecer todo iba viento en popa. De hecho, poco afectaría el mar de flores a aquella amalgama de gente sencilla que pasarían un gran día entre efluvios de colores.
Sin embargo, en la torre Baiyoke, el edificio más alto de Bangkok, las horas transcurrirían bien distintas. El rascacielos consta de 84 pisos… Allá arriba el aire era extraordinariamente cálido y más denso que de costumbre y sería entre ese aire enrarecido donde un grupo privilegiado y selecto, la flor de pitiminí, la creme de la creme, experimentaría súbitamente una falta de inhibición absoluta. En definitiva, los guapos y ricos se volvieron locos a 310 metros de altura.

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¡Alto! No sé, pero te noto un tanto escéptico... Allá tú, pero que sepas que otros temporales causaron si cabe mayores estragos. Ya Giordano Vittore durante los locos años 20 logró recopilar desde su austera celda en el monasterio de Módena unos 60 mil recortes de periódico que hacían mención a extrañas precipitaciones. El monje franciscano  llegaría a registrar el desplome material de cruces, monedas, antiguos sellos chinos, ranas, serpientes, lagartijas, insectos, algodón, sangre,  variopintos ungüentos  y aceites pringosos que superarían con creces las Plagas de Egipto. ¿Acaso se trataba de un castigo divino?  Ni remotamente. Desde que el hombre es hombre invoca a los dioses suplicando un fantástico chorreo de lluvias torrenciales. Tanto cantar y con el papeleo se acumulaban las peticiones... no podía acabar de otra forma. Y te preguntarás ¿por qué no solo caen gotas en vez de tanto bicho? Verás, es que algunos desentonan y si el mensaje no es nítido obviamente se distorsiona. No sé de que te extraña, te creía más familiarizado con este tipo de fenómenos. Total, ya en la peli “Los dioses deben estar locos” llovían Coca-Colas sobre las áridas llanuras de Botswana ¿no? Mira por donde, te pareció fenómeno. ¿Y acaso no cantaste con Juan Luis Guerra, dale que te pego, para que lloviera café? Venga ya, que lo hicimos todos. Y también montamos piña con Chere ante su profética visión de magníficos tiarrones cayendo del cielo como limones... Hallelujah, It´s raining men!! Vamos, que si me apuras aún lo estoy oyendo. Así es, todo pasa factura, amigo. Y si aquello era ficción espera a ver lo que ocurrió mientras la humanidad brincaba desgañitada en torno a una hoguera enseñando el ombligo.

En los últimos pisos del coloso tailandés se alza orgulloso el Baiyoke Sky Hotel, arriba del todo abrieron un exquisito restaurante y un bar panorámico. En los días claros contemplas a tus pies cómo repiquetean intermitentes las luces mientras brindas con peppermint sobre cientos de tejados. En esa tesitura andaban acaramelados Harry y Beth, de Ohio, celebrando sus bodas de plata cuando todo a su alrededor se cubrió de neblina y de súbito, sin razón aparente, comenzaron a tirarse literalmente los platos a la cabeza. Nadie repararía en ellos, enfrascados en su lucha doméstica, pues todos los allí presentes se hallaban, presos de ansiedad, sumergidos de lleno en su particular ataque de histeria. El audaz empresario Shi-Huan (quien transformaría en apenas 2 años una fabrica humeante de bastones  con empuñadura de marfil en un taller artesanal líder en la construcción de flautas traveseras) perseguía cargando con un coco a Pearl, una  linda camarera, para invitarla perdido de amor a un cóctel de frutas bajo las estrellas ¡cuando en aquella penumbra no brillaban ni las bombillas! Poco importa, pues “a esas alturas” ya cada cual en el salón alucinaba a su manera. Entre tanto, Beatrice, una bretona exuberante (que bien podía rondar los 90 kilos) se subía aparatosamente a una mesa redonda para diez comensales dispuesta a arrancarse a pleno pulmón con la bella “Doretta” de La Rondine de Puccini  convencida de que su público le aclamaba en tremendos vítores.  

A su vez Jao-Min, hábil comerciante en telas de batik y sedas, fumaba un habano en la terraza a escondidas de su mujer cuando con el humo se le empañaron las lentes creyendo distinguir entre las copiosas partículas que manchaban el cielo un lindo estornino metálico de lo más común. Extendió las manos, ansiaba tocarlo… justo entonces descubrió tras él cientos, no, miles de pajaritos con plumas grises estridentes bañando de graznidos el aire infinito. Ante semejante escuadrón, huiría despavorido hasta chocarse con Pearl, nuestra grácil camarera, que para entonces chillaba cual gaviota como una descosida. No olvidemos a la pequeña Liu-Yahn  que andaba con la Playstation matando seres azules bajo la luna de Pandora (con ávidos ojos de gata y provista de una sonrisa peliaguda) cuando se percata de que está sola encerrada en el baño… al no conseguir salir entra inevitablemente en barrena liándose a cabezazos contra la puerta hasta perder, sin más, el conocimiento. Hágamonos cargo, el caos va en aumento y el joven Wally, que por descontado ya apuntaba maneras, arremete de un salto contra la barra de cedro haciéndose el dueño y señor del bar más surtido del universo. Bebía ginebra a morro mientras se atiborraba de cacahuetes... cuando por azar se observó los rizos en un espejo inmenso que crecía en la pared, justo detrás de una fila de botellas. Sin duda es él y apenas se reconoce ante la grotesca visión de una cara que se alarga como plastilina, con esos ojos saltones que le miran desafiantes sin dar crédito a lo que ven…  Wally quedose ahí,  absorto, sin palabras. Entonces esa boca deforme emerge con aspereza e increpa en voz ecuánime: “eReS  CHuSMa, No VaLeS  NaDa. ErEs chUsmA, nO vAlEs nAdA, ERES CHUSMA, NO VALES NADA” así hasta que ¡¡Aaaaaaaaaaah!!! El muchacho soltó un gemido atronador, algo así como el Grito de Munch elevado en siete octavas, que por fortuna para nuestra diva, todavía en el preludio ¡haría estallar las vidrieras! Pobre Wally, inmerso en su pesadilla no pudo más que correr horrorizado entre las mesas para terminar aterrizando ante el improvisado escenario de Doña Opereta que llegados a este a este punto vibraba de pasión en pleno delirio melódico acompañada de una fantástica orquesta de cristales rotos.

No te exagero, a decir verdad cosas más raras se han visto. Y lo más inverosímil estaba aún por llegar:

Una tarde de 1956 al salir de clase los alumnos de la escuela pública de Hanham en los suburbios de Bristol fueron sorprendidos por una lluvia de monedas de 1 penique lo que convirtió el colegio en una gran fiesta. En julio de 1961, los trabajadores que reparaban un tejado en Shreveport, Louisiana, optaron por refugiarse de la intemperie ante la inminente llegada de una nube plomiza cargada de melocotones.

Así es, los tiempos cambian, por lo que no es de extrañar  que en agosto de 1969 cayeran miles de pelotas de golf desde los cielos de Jacksonville coincidiendo con el paso del  huracán Camille que venía asolando las costas del norte de Florida. Ni tampoco debería sorprendernos que en abril de 1985 cuando los habitantes de Keokuk recibieran con horror una estruendosa lluvia de latas de soda sin abrir que se estrellaban, cual granadas de mano, contra las aceras tras el paso de un tornado algo más al sur que apenas unas horas antes asolara Moberly durante un macro-concierto al aire libre.

Y es que los hermosos y evocadores campos de amapolas de Mong-La que cultiva la etnia Shan, son las más bellas Plantaciones de Opio inimaginables. Cuesta creer que esos tapices de ensueño se desvanezcan con el humo en los fumadero del barrio chino o terminen embolsados en polvo blanco de heroína.

Así fue como suspendida en una corriente cálida de aire ascendió hasta cifras exorbitadas la concentración de opio en torno a la torre más alta de Bangkok  afectando fatalmente al sistema nervioso de toda aquella gente. Por suerte no hubo víctimas. Nadie se batió en duelo, nadie se arrojó al vacío tan solo precipitándose en caída libre un piano colonial de 600 kilos hacia abajo todo recto, sin extravíos, hasta estrellarse entre un amasijo de acordes sobre los cubos de basura en una terraza interior al tiempo que culminaba su solo nuestra espléndida Soprano sudorosa, extenuada, dejándose el alma en cada soplo.
Pasado el umbral de euforia, todos aquellos pirados terminarían durmiendo acurrucados por las esquinas vencidos de agotamiento por el subidón de adrenalina. Aún vagaba alguno todavía flipando con cara de besugo y en la cara pintada esa sonrisa absurda… pronto amanecerían con un fantástico dolor de cabeza tras soñar despiertos galopando a rienda suelta.

He de admitir que en algo me equivoqué. No en lo verosímil de esta aciaga historia sino a propósito de Shi-Huan...

... volvemos con Shi-Huan, un visionario en toda regla. Aún en la neblina tenía sobradas razones para invitar a Pearl a contemplar el brillo de los astros pues atravesaba las sombras una estrella fugaz que no era otra si no Beatrice. Nadie lo diría, pues tras su magnífica puesta en escena ahora descansaba desmelenada la artista cabeza abajo. Pero lo cierto es que aquella bretona, que se afanaba a diario por vender cremalleras en una mercería, venía de interpretar exultante la más bella “Doretta” de La Rondine de todos los tiempos. Y ahí despertó él, tendido sobre un mantel con la pierna retorcida entre una bota roja y un bolso de mano. Todavía solo, pero extasiado dándole pequeños sorbos a la leche de coco... aún se deleita con esa efímera luz morada y azul que se niega a desvanecer llevándole en los últimos coletazos de su desvarío a la tierra de Valhalla, con las valquirias.