Los colores de Guertha Stein, el retrato inédito de G. Klimt

En medio de la penumbra una mujer se desliza casi volando, toda envuelta en un chal azul, por las frías salas dedicadas a Rubens, Rembrandt, Rafael, Vermeer, Velázquez, Ticiano, Durero,  Bruegel… las recorre con prisas, mantiene con certeza que entre ellos no está. Todo es silencio, por ahí no hay nadie salvo un vigilante que hace su ronda linterna en mano, con los cascos puestos… no raparará en ella, eso seguro. Frau Guertha Stein camina erguida, con su habitual aplomo, expectante… sabe exactamente lo que busca y lo encontrará tarde o temprano.  Cada vez está más cerca, ya huele a lapislázuli y a carmín, ya intuye en las paredes el reflejo de esos dorados inconfundibles...
Por aquellas fechas Viena celebra por todo lo alto el 150 aniversario de su nacimiento y con tal motivo han vuelto a casa algunas de sus obras desde los más recónditos rincones. La baronesa Stein se patea el Museo  Kunsthistorisches de cabo a rabo... nada. Observa por el ventanal  las luces de Maria  Theresien-Platz, quiere ser uno más, perderse  en medio del gentío que atraviesa la plaza pero así, tal cual… no puede.  Sería el hazmerreír, no llegaría a ninguna parte. Culpa de su anonimato, de sus limitaciones al que fuera pintor de moda, ese maldito Klimt… el muy insensato va y se muere allí mismo, frente a ella, dejándola perfilada ¡sólo a medias! Desde entonces jura por lo más sagrado que así pasen 100 años aquel charlatán mujeriego terminará por cumplir su promesa.  Se le pagó por adelantado ¿entonces? Vivo o muerto ¡qué más da! Tendrá que terminar su trabajo. Guertha Stein contempla desde arriba el gran portalón de entrada…  cuenta con atravesarla algún dia, en cuanto recupere su nombre y el color de sus mejillas. Justo entonces, en medio de la escalinata, descubre entre oros y cobrizos el cuadro de "El Beso" con la figura entornada de un hombre abrazando a una mujer ¡que bien podría ser él! en su esquivo autorretrato.

- Herr Klimt, vamos. Manos a la obra, que no tenemos mucho tiempo.

- Ya pasamos por esto, frau Guertha. Otra vez no.

- No es momento para charlas. He esperado tanto…
- Desista, Madame, esta vez no se saldrá con la suya. 

- Mein lieber Freund, no me replique o gritaré y gritaré hasta que estallen las vidrieras y créame, no será un agradable espectáculo.

- Recuerde lo que pasó en el Metropositan… será un rotundo fracaso.

- Simplemente no estaba inspirado, no dió con el color. De no ser por eso, ya resplandecería divina y sería otra vez Yo.

- Pongamos que lo hago de nuevo, resultaría inútil.

- Ahora estamos en Viena y aquí todo será distinto. 

- No saldrá bien y lo sabe. No funcionan así las cosas.

- Mi querido Gustav, ¿es qué no lo comprendes?
- Además ya no soy el que era, no sabría por donde empezar...
- Me niego a quedarme así.

- Además, aunque lo hiciera… Mañana no quedaría nada, se esfumaría.

- Al menos ¡inténtelo! Míreme bien, creo que me lo debe.

Dammen Stein se despoja del chal de cashemire que la cubre, bajo él no hay nada más que un amasijo informe, insípido, descolorido en blancos y negros… su contorno e disipa en el aire igual que un fantasma. El no puede más que contemplar su criatura horrorizado y frente a ella, se queda sin palabras.

La maldición comenzó aquella fatídica tarde del 6 de febrero de 1918 en la que el pintor y su túnica cayeran fulminados en su estudio víctima de una apoplejía ante los ojos estupefactos de todos esos retratos en los que trabajaba simultáneamente. Entre ellos asomaba el rostro de Guertha Stein, apenas trazado en breves azules. En los años 80 coincidirían ambos lienzos en una exposición temporal celebrada en Nueva York. En aquellos días fugaces que compartieran baronesa y artista en el corazón de Manhathan Klimt la pintó incansablemente noche tras noche hasta el amanecer coloreando una y otra vez todos esos espacios en blanco… pero la atadura pervivió y las pinceladas incomparables del genio se borraban cada mañana.

Si bien ya pasó un siglo desde que Gustav Klimt inmortalizara a las más influyentes damas de la aristocracia vienesa, aún su pincel le tiene encadenado:

- Esmérate, Gustav. Haz de mi cuerpo, tu obra maestra. Quiero ser la quintaesencia de la sensualidad.

- Se pintar y dibujar, es cierto, pero ha de brotar la llama. Necesito, frau Guertha,  que brilles para mí.

- Que mi imagen carezca de la agresividad y desesperación de los dibujos de Shiele, del cinismo de Picasso, de la crudeza de Toulouse-Lautrec.

Klimt le acaricia la cara, intenta adivinar una sombra de humanidad en lo queda de ella, adormecida y hierática. Hablan de amor, de oscuros deseos… para avivar esa chispa hace mucho extraviada.

- Que el erotismo de mi boca, la elegancia de mi cuello trascienda el tiempo y las fronteras superando la destreza de Ingress o Matisse… ¡Rompamos moldes juntos! Seré la mujer más deseable.  

Pretende capturar un momento de éxtasis y así rodear esos ojos apagados con un halo de eternidad.  Suda, vuelve a ser él, despierta el genio dormido rociando de frescura a la más bella flor de todos los tiempos.  

- Deja que te mire, Guertha. Solo un segundo... Ya basta, ahora vete. Pasea por Heldenplatz camino de la Burgtor, déjate ver por el Messepalast, coge el tranvía, bebe champagne... ¡vive!
- Ptobaré la Coca- Cola y bailaré ese ritmo endiablado...
- Es tuya la noche pero vuelve con el alba, antes de que amanezca… me temo que desvanecerás con el día perdiéndote en el lienzo para siempre. Comienza la cuenta atrás, mi querida Cenicienta.

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Y así de hermosa quedó nuestra Guerta, solo hasta que con la aurora se desvanezca el añil y el turquesa. Así fue gracias a Klimt, grande entre los más grandes y con el arte y a la ayuda inestimable de Irial que recreó para mí este cuadro imaginario que bien pudo pintar él pero que, tal como lo véis, en realidad no existe.

No creo en el levitar de fantasmas atormentados, sí en el eterno pesar ante la obra inacabada... descanse en paz, Herr Klimt. Dulces sueños, Guertha.