Bloggoideas Salvando a Miss French
El domingo era el día de la madre y Mr.A me citó en una dirección precisa. Obviamente, no soy su madre pero debió pensar que merecía algún tipo de castigo o recompensa. A las 7 menos cuarto tenía que presentarme en el Pº General Martínez Campos nº 9. ¿Sóla? No. Acompañada de toda la chiquillería.Quedaríamos en plena calle, como una panda de adolescentes. Nos veríamos junto a un local del centro. Concretamente, frente al Teatro Amaya. Naturalmente en casa, horas antes, nos dió por especular: Entonces ¿asistiríamos a una función? Por favor, nada de Teletubbies. A estas alturas, Bob Sponja descartado. Suspiré aliviada. Por suerte, nuestros chicos son mayores. "Ya verás, te va a encantar. Pensado para ti"
Y yo, temblando. ¿De excitación? ¿De pánico? No soy para nada previsible, ni siquiera coherente. Muto, fluctúo y no obedezco a estereotipos ni remotamente. Acertar conmigo es asomarse a un abismo. Desde luego, no es tarea a fácil. Mr.A corría un riesgo terrible y él lo sabe. Pero le miré fijamente a los ojos y se le veía tan seguro... Podría haber navegado por internet y con un solo click desvelar el misterio. Pero no lo hice, se desvanecería la magia... Él apostaba ¿no? A lo que yo, retadora, contesté: "Adelante, sorpréndeme".
Si toca jugar, pues juguemos fuerte.
Seguíamos dándole vueltas... Yo pensé en un show de monólogos, de esos en los que actor tira de tópicos, cuenta sus anécdotas con las que todos nos reímos y se identifica la mayoría. Rezaba para que no me llevaran a un musical, odio los musicales. Al del Rey León lo tengo en la lista negra. Tanto bicho de cháchara, en medio de la selva... Ridículo. Y "Hoy no me puedo levantar" sin los hermanos Cano... Insulso. Ya os avisé, resulto complicadita ¿eh? Conmigo, es todo o nada. No tengo término medio. Claro que cuando algo realmente me gusta... Como una chiquilla, es que ¡¡¡me derrito!!!
Irial se decantaba por el Ballet... ¡Adoro el ballet! Pero yo, más realista, sabía que no podía ser. El escenario del Teatro Amaya es precioso y cuenta con una excelente acústica, pero resultaría pequeño para una coreografía tal, de semejante calibre. Con una señora orquesta y tantos bailarines contorsionándose de puntillas... Imposible. Y además, tanto tío en leotardos... Demasiado para Mr.A. Definitivamente, se trataba de otra cosa. Algo especial, muy Mere.
De modo que ahí me planté toda elegantona. Sin tacones, eso sí, con bailarinas. ¿Por qué? Por comodidad, supongo. Aunque también, lo confieso, con un cierto mensaje soterrado de rebeldía. Y ¡¡cómo no! Con mis gafas de miopía en el bolso. Sea lo que fuere lo que me aguardaba ahí dentro, iba dispuesta a empaparme. No me perdería detalle. Y así fue: Saaangre, Mueeertos... ¿Qué? ¿Una amenaza zombie? Pues ¡claro que no! Algo, sin duda, mucho más sutil...
Mr.A me conoce bien y sabe que me perdería sin pensarlo dos veces en el Londres de antes de La Gran Guerra y con un foulard atado al cuello, bailaría contra el viento sobre una moto con sidecar como Isadora Duncan. Y del brazo del bueno de Sir Arthur Conan Doyle, un hombre realmente entusiasta, asistiría a un pase privado para la actuación de Houdini, pasearía por el Covent Garden con sombrero y sombrilla. A ver, ¿por qué iba a llover? Precisamente hoy... Si en los sueños nunca llueve, todo el mundo lo sabe.
Luego acudiríamos a la sesión de espiritismo de madame Berthra. A decir verdad, una dama extaña. Con hablar afectado, turbante y perlas de Mongolia, maquillada de henna. Naturalmente, bien entrada la noche. Y si mi ardiente deseo de viajar en el tiempo ¿lo salpimentamos? Con unas gotas de misterio y un ligero toque de niebla victoriana... Mezcla todos esos ingredientes y Voilà! El manjar está servido.
Se abre el telón: Con todos ustedes "Testigo de Cargo".
Salvando a Miss French
Y aquí me tienes, décadas después sigo empeñada en salvar a Miss French sin mucho éxito. Caramba, otra vez llego tarde. No es una misión desinteresada, por extraño que parezca el futuro de Miss French me afecta ¡y mucho! La palmará como siempre, su destino no está en mis manos. Está escrito y bien escrito... Nada que ver con Alá, que es Grande, sino con...
TeaTro
Adaptación teatral de la célebre novela de Agatha Christie
SINOPSIS
Miss Emily French, una viuda rica, ha sido asesinada. Alguien entró en su casa aprovechando el día libre de su criada y le propinó un golpe que le causó la muerte... ¿un robo?... o ¿hay otras razones más oscuras en este suceso?
El acusado del crimen es Leonard Vole, un joven de buen aspecto, amigo de la víctima, pese a su gran diferenciade edad... ¿eran algo más que amigos?... o ¿quizá tenía el joven Vole un interés especial en la fortuna de la viuda?
Un reputado abogado. Sir Wilfrid Robarts, acepta su defensa y se encuentra con el caso más difícil de su carreta. Todo acusa a Vole y las pruebas parecen irrefutables.
En un juicio duro y clidoscópico declararán policías, médicos forenses, allegados a la víctima etc... En él se desvelará que la clave del suceso está en las manos de la mujer del acusado. Romaine, una alemana de personalidad enigmática y gran inteligencia. Ella se convertirá en el TESTIGO DE CARGO.
¿Logrará Sir Wilfrid ganar el caso, demostrando la inocencia de Leonard Vole o el fiscal Mr. Myers conseguirá llevar al acusado a la horca?
Agatha Christie, con su depurado estilo, dentro del mundo del suspense, nos ofrece un thriller lleno de fuerza y giros inesperados.
Mr. Wilfrid: MANUEL GALIANA
Mrs. Vole/Christine: PACA GABALDÓN
Fiscal: LUIS FERNANDO ALVÉS
Leonard Vole: PACO MARTÍN
Secretaria/Ama de llaves/Novia: LIDIA SAN JOSÉ
Juez/Maythew/Inspector Hearny: ÓSCAR ZUTUA
Dr.Wyatt/Carter: ÓSCAR OLMEDA
Ujier/Vocador periódicos: JORGE SAN JOSÉ
Bajo la dirección de JAVIER ELORRIETA
Y la producción ejecutiva de PACO SAN JOSÉ
MI OPINIÓN
Una puesta en escena magnífica. Una interpretación tan profesional como impecable.
El único "pero" que le encuentro: Lástima que la pobre Mrs. French tenga que morirse un día sí y otro también. Qué agonía, pasar tarde tras tarde por tremendo trance. Y erre que erre, siempre es el mismo el culpable. Una cuestión de vida o muerte, abandonada a la simple rutina... De ser así, mi mundo se desmorona. Al traste, con las segundas oportunidades.
Salvando a Miss French
Pues como te decía, por aquí ando. Y tras mi eterna cruzada. Of course, la encomiable empresa de salvar a Miss French. Lo cierto es que ¡sigo viva! Pero de milagro. Pues hay algo de mi que no sabes. Nada, un mátiz insignificante: Es que de segundo, me apellido Francés. No de Francia sino "Francés", como suena (aclarado esto, nos ahorramos una discusión recurrente que me persigue de por vida). De modo que en la lista del asesino, yo podría ser LA SIGUIENTE. Dadas las circunstancias, soy consciente de que como "la otra Miss French" (que no "la otra" a secas) corro serio peligro. Es más, ahora que Mr. Vole está en Madrid me aventuro hacia un peligro inminente. Vaya, que para un hueco en las necrológicas ¡tengo todas las papeletas! Y eso que ganar sorteos, nunca me quitó el sueño. Y ni siquiera el bingo, tampoco fue mi fuerte. Si me apuras, ni el haba del roscón... ¿Entonces? En cualquier caso, es lo que hay. Salvé el cuello por muy poco. Así que lo tengo claro: "abstenerse de hablar en inglés". Ya está, en adelante ese será mi lema. No les pondré sobre la pista. Oye, por si las moscas... Que un criminal anda suelto. Metódico, psicópata. Y para mi desgracia ¡reincidente! ¿Cuántas Mrs. French quedamos? No llevo la cuenta. Pero si salimos a una por función. Y con Agatha Christie de por medio... Ponte en mi lugar, toda precaución es poca.
* Gracias, Antonio, por un día inolvidable ♥ ♥ ♥
