"Elementary" ¿en hindi? Pregunta de Trivial.

ON:

LET´S PLAY.

¿ARE YOU READY? 

Sharadindu Bandyopadhyay es un escritor bengalí muy reconocido. Genial y polifacético, igual practicaba la novela histórica como se adentraba en lo paranormal. Tanto Doyle como Bandyopadhyay fueron autores curiosos, inquietos y atraídos por la fantasía y los acertijos. Ambos asistirían a sesiones de espiritismo con una ingenuidad asombrosa. Incluso el esritor hindú dará un paso más en esta delgada límea creando un personaje siniestro con connotaciones ocultistas: Se trata de Baroda, el cazador de fantasmas. Si bien su gran éxito y comunión con Doyle no llegaría hasta su inmersión en novelas de misterio de la mano de Byomkesh Bakshi, el gran detective de la India. मौलिक, my dear Ajit.

En efecto, Bakshi responde a lo que viene siendo literalmente un "detective" aunque algo suis generis, complejo y excéntrico hasta el punto de califarse a sí mimo "Buscador de la verdad". Se trata de un personaje peculiar, fruto de una turbulenta Calcuta plagada de sombras. Arrogante, engreido y gran estratega. Tozudo como él solo, inquebrantable, perspicaz, obsesivo, detallista... Me resulta vagamente familiar este tipo. मौलिक, my dear Ajit.

NOW IT`S YOUR TURN.

Por suerte, Byomkesh Bakshi no está solo en su cruzada contra el crimen y cuenta en sus pesquisa con la inestimable ayuda del escritor Ajit, fiel asistente y leal amigo quien, en paralelo con el doctor Watson, le aguanta estoicamente sus chaladuras y le invita sutilmente al raciocinio. Sus lazos de amistad se remontan al primer caso resuelto por la pareja de sabuesos allá por 1931. Lo sé, deberían ser más que octogenarios pero ten presente que los héroes apuestos de nuestras lecturas en nuestra se nos mantienen en la memoria eternamente jóvenes. En cualquier caso (si quieres les imaginas con bastón y taca-taca, tú mismo) desde entonces rastrean juntos desvelando mil galimatías y resolviendo entuertos con muertos de por medio. Ya os haréis una idea de lo delicado de la situación. मौलिक, my dear Ajit.

Con marcados rasgos costumbiristas, el influjo clásico-victoriano de la obra de Doyle es palpable aunque con un derroche de humor y romance sin precedentes. Cierto, se suceden sus amoríos y es que Bakshi no es un detective convencional, procede de la exótica Calcuta y aunque resulte un tipo duro y distante, se le dan bien las mujeres pudiendo llegar a comportarse como un auténtico capullo. En esto diverge ostensiblemente su vida social de de la de Sherlock Holmes; Buomkesh Bakshi es un Don Juan, galán de pies a cabeza. Y sensible donde los haya, apasionado y eso sí, un poco veleta. Claro que con el tiempo se casa y madura. Como Indiana Jones, sin ir más lejos, tras treinta años de aventuras ya iba siendo hora de que sentara la cabeza. मौलिक, my dear Ajit.

PAY ATTENTION. KEEP CALM.

Recuerda, transcurre en Oriente. Y la India bañada en sol y especias es sensual y colorida, un paraíso para los sentidos. Piensa en los mitos de Ganesh y Shiva... Son historias de ensueño, de lunas de plata encuadradas en pequeñas celosías. Luego está Bollywood con sus bailes y sus risas... Y es que el pueblo hindú arde en deseos de vivir a tope y el detective Byomkesh Bakshi no podía ser distinto. मौलिक. my dear Ajit.

Pero Bakshi, por ser hijo de un tiempo convulso, también evoluciona a la vez que su querida India. Durante décadas la península del Indostán sufrío todo tipo de avatares político-religiosos pasando de la India colonial a la figura de Mahatma Gandhi y de ahí, a los albores de independencia.  Bengala no permanece al margen y tantas vicisitudes quedan sutilmente reflejadas en la obra de Sharadindu, quien acabó exhausto con los percances de su héroe y decidió prescindir.  de Bakshi y sus servicios. मौलिक, my dear Ajit.

SORRY. THE SESSION IS ABOUT TO EXPIRE...

Y fue por la insistencia de sus lectores que regresó el detective hindú con más fuerza que nunca. Es que, tal como ocurriera con Holmes, para entonces Bakshi era un personaje amado y odiado, ya contaba con identidad propia. Trasciende de su creador, ya no le pertenece. Bakshy, con nuestro Sherlock. da un paso más en su periplo y se convierte en leyenda. Emerge así otro ser inmortal que trasciende de su autor para surgir de entre la niebla. मौलिक, my dear Ajit. 

Es que el mundo ¡necesita héroes! guapos y valientes que abogan por la justicia. Ejem, también somos grandes jugones. Y si mi intuición no me falla y áun vas a por ese quesito...

 मौलिक: "ELEMENTARY" IN HINDI. 

CONGRATULATIONS!!!
WELL DONE, GUYS. 

TIME-OUT! TRIVIAL ENDS IN 30 SECONDS... 

(Confesémoslo, nos pierden los enigmas ;) 

OFF:

 GAME IS OVER

Recreación virtual del «Mahtab Bagh», el Taj Mahal negro |Especial Halloween|

El Taj Mahal de Burhanpur es la más bella construcción realizada por Amor y Muerte. Tras el fallecimiento de su esposa favorita, el emperador mongol Sha Janan se sumió en la más pura desolación y ordenó la construcción del Taj como ofrenda póstuma a su amada Mumtaz Mahal, madre de catorce de sus hijos y una mujer extraordinaria.

El Sha cuidó hasta el mínimo detalle, hasta hizo desviar el río Yamuna para que el Taj Mahal pudiera reflejarse en sus aguas. La obra no culminó hasta veinte años después cuando el mausoleo estuvo terminado y enterraron a Mumtaz Mahal en su interior. Pero ahí no cesaron las obras pues ideaba construir su propio mausoleo en la ribera opuesta del río idéntico al de su esposa solo que de mármol negro y unir ambas moles por un puente de oro. Unos dicen que este Taj negro se construyó y después fue destruido, personalmente creo que jamás existió pues su hijo traidor abortó el proyecto.

Y es que el Sha Jahan había dedicado hasta su último aliento al monumento blanco y cayó enfermo. Su hijo Aurangzeb , aprovechando su debilidad, usurpó el trono y recluyó a su padre en el Fuerte Rojo de Agra quien pasó el resto de sus días mirando por la ventana hacia el Taj y en su lecho de muerte ordenó poner un espejo frente a su cama para poder contemplarlo hasta el final. Fue sepultado en el mausoleo al lado de su esposa si bien no vió cumplido su sueño: Dos palacios entrelazados, uno blanco y otro negro. .

Sea como fuere, frente al Taj Mahal se puede pasear por unos jardines gemelos a los del mausoleo de Mumtaz Mahal con un estanque, ahora vacío. Sobre el que, en las noches de luna llena,  se proyectaba una sombra en el agua... El perfecto reflejo de un Taj Mahal de color negro. Se trata del Mahtab Bagh o Jardín de la luz de luna. Imagina el lugar, ambos palacios formarían un entorno sagrado.

El Mahtab Bagh no existió sino en la mente del Sha... Muy posiblemente, su último Gran Proyecto. Por eso Irial cómo el genio de la lámpara juega hoy a conceder deseos y recrea por ordenador su querido palacio de ensueño. Negro como las cenizas, tal como habría sido. Para que el Sha sacie su sed de melancolía y encuentre por fin el descanso eterno, así sea. 

Represente Muerte, Amor o ambos sentimientos... Míralo bien, el espectáculo emerge ante nosotros tan hermoso como desolador. Conmueve y sosiega a un tiempo envolviendonos en cúmulo de emociones encontradas. Amor y Muerte, el fin y el principio. La paz sin mácula, el equilibrio perfecto... Taj Mahal y Mahtab Bagh, dos caras de la misma moneda. Blanco y negro, luz y sombras. Muerte y Amor, símbolos del fin y el principio. Se enredan en un magnífico juego de claroscuros, en una suerte de Yin-Yang gigantesco. 

¡¡¡Feliz Halloween!!! 

De Amor y Muerte. 

El secreto de Boticelli

En pleno apoeo del renacimiento despegaba una nueva era, corrían tiempos convulsos. Los pilares del medioevo se tambaleaban y en medio de toda aquella incertidumbre Sandro Boticelli pintaba "La Primavera" en muy extrañas circunstancias. Trabajó sobre el lienzo durante años en la Vila de Castello de la familia Médicis empeñado en lo imposible.  Se esmeraba en representar la llegada de la primavera, hasta ahí muy bien. Pero se propuso utilizar una técnica mágica: Distribuiría las ninfas bailando por el bosque en una distribución meditada, cual hermosas piezas de un gigantesco talismán.

A primera vista, el cuadro recrea una escena campestre, jovial y colorida con bellas criaturas dispuestas al azar. Más detrás la escena de un delicioso baile frugal, quedan retratados personajes míticos de la cultura helénica inmersos en pleno ritual, emerge la primavera, la estación del año más luminosa. Y con ella, La Vida.

Boticelli esconde un mensaje soterrado, una suerte de acertijo. Su pintura encierra todo un tratado contra el paso del tiempo que incluye a las divinidades del Olimpo danzando contra el avance de Cronos. Con una figura central: Venus, diosa del amor, la belleza y la fertilidad, que emerge en una llamada a la eterna juventud. La ninfa Chloris también está presente, le brota de la boca una rama de enredadera que simboliza el lenguaje verde de la alquimia... Así es como el rito comienza y merced al baile Chloris se convertirá en Flora, la musa de la primavera. Primavera eclosiona y esparce sus pétalos de flores a diestro y siniestro. Desde entonces, como el hada azul de la Bella Durmiente, colma de dicha a todo aquel que la contempla.

Lorenzo de Pierfrancesco había encomendado a Sandro Boticelli un amuleto contra el envejecimiento. La pintura fue del agrado del mecenas quien jamás se desprendió del cuadro. Entonces, ¿podemos suponer que cumplió su cometido? El Medicci creyó ciegamente en su remedio mágico. Ahora si obró el hechizo protector, es una incógnita. Nunca lo sabremos pues murió tempranamente víctima de una conspiración. Fue sospechoso de apoyar a César Borgia en su truncada tentativa por conquista de Florencia y la ciudad no perdonó. Por supuesto no fue condenado abiertamente pero muy probablemente su traición le costase la vida. Fallecería en palacio, de modo inesperado, en las postrimerías del año 1503 a los cuarenta años. Y es que el hechizo protegía del paso del tiempo, del frío del invierno, no así de la cantarella o acqueta di perugia. Lástima, con semejante nombre cabría pensar en un perfume. Si bien es la combinacion mortal de sales de cobre, de fósforo y arsénico. 

Y me pregunto: Si Pierfrancesco no hubiera traicionado a la ciudad, si nadie hubiera atentado contra su vida. De no caer muerto, por el veneno de moda ¿Habría vivido mil años? Nunca lo sabremos. Quizás y sólo quizás hubiera existido por centurias enteras y sería tan exquisito y hastiado de la vida como el mismísimo Dorian Grey.

Cierto, siempre hay una leyenda negra. Aún así, no desvíes la mirada. No temas, el cuadro no es malvado en esencia sino una puerta secreta a la naturaleza. El crimen parte del hombre, nada qué ver con el poder de La Tierra. Aquí lo traigo de nuevo, contémplalo en todo su esplendor. Tiene algo, un qué se yo, un vaya usted a saber... Qué inspira tesón, coraje y en medio de la noche, desprende su propia luz. 

No cierres los ojos. Siente La Fuerza, como en Star Wars. Olvida por un momento el otoño, la lluvia. Míralo abiertamente, con los sentidos. Fuente de energía intangible, algo inmaterial, acaso un soplo de vida... Be water, my friend. Que la magia fluya y nos tonifique, como gotas de rocío. 

Es un hecho empírico, compruébalo por ti mismo: todo el que se acerca a La Primavera experimenta un nuevo ímpetu. Será por la conjunción de los astros o por la eterna sucesión de las edades del hombre... Ni idea, sólo sé que renueva el espíritu por dentro y por fuera.

 Creo en la alquimia del aire, en la eclosión de luz en el curso de las estaciones. El espacio y el tiempo no son barreras sino meras coordenadas en una encrucijada de caminos. Boticelli recreó maravillosamente la alegoría clásica del Renacer. Y si ocurre ante nosotros algo tan maravilloso, sería estúpido darle la espalda. 

 Porque el planeta gira, se suceden las estaciones. Y los años. Y los siglos. Y persiste la flor...
Como dijo Heráclito, el Oscuro de Efeso: "En el círculo se confunden el Fin y el Principio". 
El Tiempo no pasa, sino el Amor. Porque puestos a mirar... Bien mirado, lo demás no importa. 

"Rock Bloggom Remainders" LETS ROCK ¡participa!

Partamos de una premisa: la música es una magnífica terapia para mentes efervescentes. Demostrado, a mucho genio le da por cantar. ¿De dónde me saco esto?  Simplemente brotan, asilvestrados como las amapolas. Son músicos sui generis que aporrean el bajo con entusiasmo, se destornillan en pleno escenario, cantan con el mismo desparpajo que tú y yo en la ducha, bailan con pelucas a lo Pulp Fiction. No, no hablo de Mario Vaquerizo y sus Nancys Rubias sino de reconocidos personajes de nuestra cultura que aparte de cantar ocasionalmente en público, resulta que brillan en su vida habitual haciendo muchas y variadas cosas.

Todos sabréis de Woody Allen, que toca el clarinete en un grupo de jazz de Brooklyn todos los jueves. Pero no es el único. Rock Bottom Remainders, compuesto por algunos de los autores más vendidos del planeta y que se juntan en ocasiones especiales para destrozar clásicos del rock and roll. Quince integrantes componen esta curiosa banda, entre ellos el maestro del terror Stephen King y Amy Tan autora de El Club de la buena estrella. También cuenta con Matt Groening, el creador de la popular serie Los Simpsons. Entre todos han vendido más de 350 millones de libros -que no de discos- en todo el mundo y han sido publicados en más de 25 idiomas.

Los ROCK BOTTOM REMAINDERS surgieron en 1992, durante una convención de autores superventas en Anaheim. Desde entonces han tocado en varias reuniones de autores y entregas de premios, aunque eso sí, ven la música es un mero divertimento.

En internet no tienen colgados vídeos oficiales, pero sí ha quedado registro de sus más sonadas actuaciones en directo. A continuación interpretan despiadamente "Surfin Bird" de The Trashmen. King canta, Baja el volúmen, que este fin de semana ya llovió lo suyo. En primer plano, canta King. Justo detrás Amy Tan le hace los coros con vestido de lentejuelas, gafas de sol y enfundada en una peluca pelirroja y seductora de perfecta chica Bond.  

Todo eso está muy bien, son nuestros flamantes pioneros. Ellos nos allanaron el camino y ahora nos toca a nosotros. Os presento la recién inaugurada banda de rock:

    "RoCk BloGGom RemaiNders" 

Por de pronto Manu rapea al más puro estilo Pittbull lo que con el orígen de sus progenitores, resulta inaudito e Irial canta cual sirenita de los mares con un talento innato que presuntamente debió de tocarle de chiripa en una rifa. Y yo les acompaño en acordes, vibro con mi guitarra violeta tuneada a base de pegatinas gores sobre los logotipos de Hannah Montana. Como véis, el proyecto está en marcha y buscamos nuevos miembros con determinado pérfil. Han de ser personas intrépidas, por supuesto, SIN PREPARACIÓN MUSICAL ALGUNA decididas a pasar un rato divertido con expectativas de éxito nulas.

Si has sentido la llamada, ya eres uno de los nuestros. Déjanos un comentario con tu nombre y habilidades artísticas y te tendremos en adelante al corriente de nuestro programa con toda una relación de futuros eventos.

                                

Matilda en Hogwarts y el Arte de saltar de hª en hª

"Matilda es la historia de Hermione si hubiera sido criada por los Dursleys". Esta frase lleva años circulando en Reddit y Tumblr y sigue circulando porque a nadie se le escapan los patentes lazos entre ambos personajes de la literatura infantil. A raíz del comentario, Mara Wilson, la actriz que interpreta magistralmente a Matilda en la icónica película de los 90, trató de imaginarse en Hogwarts... "I can see it" concluyó. Así es, de haber pertenecido a la familia Dursley en vez de en el funesto hogar de mr. and mrs. Wormwood ¡sí! Mara intuye que Matilda habría desarrollado su inconfundible don sin cortapisas y encajaría en Hogwarts a la perfección

Según Mara, Matilda habría podido pertenecer a las casas Gryffindor y Ravenclaw y sería el sombrero quien en última instancia le adjudicaría esta última. Cuando Harry Potter y sus amigos debutaran en la Escuela de Magia y Hechicería, Matilda tendría ya 16 años y estaría en sexto curso. Les observaría en la distancia y tanto Harry como Hermione y Ron despertarían sus simpatías.

Me parece bonito entremezclar historias fantásticas. De hecho, me gusta pensar que existe alguna especie de limbo donde conviven todos mis personajes favoritos. Algo así como la teoría de los vasos comunicantes, cada relato tiene su espacio-tiempo y sin embargo, hay un instante en cada novela donde las historias coinciden, bien porque ocurren simultáneamente o porque los personajes experimentan los mismos sentimientos. Presentaría a Meg, Jo, Amy y Beth March a las hermanas Benett, invitaría a cada aventurero intrépido que se precie a unirse por una causa común y a falta de conflicto a la vista, a participar en el Libro Guinness de los records. Un placer, esto de entremezclar historias.

El hecho de que Mara Wilson en la piel de Mathilda se introduzca en Hogwarts por una rendija es novedoso. Un actor que asuma así su personaje y divague sobre su devenir con tal entusiasmo resulta extraordinario. Otro paso en la inmersión narrativa. Y en cuanto a nosotros, lectores de a pie, supone que podemos entrar en el contexto de un libro y sumergirnos por completo en sus páginas. Como comprenderás, no me resignaré a ser testigo mudo de ese fenómeno. Como el paso del cometa Halley, o lo ves al momento o pasa de largo y luego a esperar... ¿Cuánto? ¿Otros 76 años? ¡ni hablar! Para entonces seré una abuelita venerable en el mejor de los casos, muy mayor para correr tras Alicia, demasiado gorda para escapar de la reina de corazones. Es ahora o nunca. No pienso quedarme de brazos cruzados viendo como se abre la puerta y me quedo fuera, no lo soportaría. Así que me tiro en plancha dentro de mi historia favorita y tras barajar varias novelas de época, me decanto por "Lo que el viento se llevó".

Me planto en Tara, Me presentan a Scarlett O'Hara, nos hacemos íntimas, le aprieto el corsé para que luzca una cintura de avispa y de paso le doy un respiro a Mumy que incansable nos persigue con una taza de chocolate caliente. A todo esto ¡qué narices! Para que Scarlett no me eclipse del todo, le siso un lazo azul. Pobrecita, aún así me presta uno de sus vestidos, el turquesa, sabe que me encanta. Y luego ¿qué? Pues agitaremos nuestros abanicos por toda la estancia, bailaremos por todo el salón. Viajaremos juntas a Charleston. Insistiré en que olvidé a Ashley, regalaremos a Mumy un sombrero a juego con sus enaguas rojas, Les contaré cómo funciona un ventilador sin demasiado éxito. Y en cuanto a Rett Butler, en cuanto llegue les dejaré solos y tocaré la flauta para crear ambiente y si veo que no así no ayudo, más que probable, me esconderé a cotillear detrás del sillón. 

No deliro, solo adorno mi pequeño mundo. ¿No tienen los gatos siete vidas? Pues yo me conformo con ¡dos! Tengo un sueño y no soy la única, vivir simultáneamente, por partida doble. ¿Los ves? Ahí los tienes, ellos recrean a su medida el libro de su vida. Todos tenemos ese don. 

Sigue leyendo, que te aguarda tu alma gemela detrás de una coma. 

Y en tiempos de crisis, no imagino mejor viaje.

  

"Ponte en mi LUGAR"

A veces sueño que soy diminuto y así huyo de una marea humana. Si siempre me agobiaron las multitudes, de un tiempo a esta parte noto que me ahogan. Es entonces que despego y me vuelvo muy pequeño, tanto que aterrizo sobre una pista de limón y me deslizo en bañador sobre el hielo. Y lo mejor de todo, por un rato me olvido de mi mismo. Es más, casi no existo, Y sentirme minúsculo me reconforta. Ni viento ni frío, todo es perfecto. Mi visión es más colorida que la pradera de los Teletubbies. Me abro paso a brazadas por un lago de chocolate pringándome de ColaCao hasta las amígdalas. ¿Mi ropa? Impoluta. ¡Qué gracia tendría que me ocurrieran calamidades! Esquivo obstáculos en la despensa, cambio de estante gracias a una oportunísima escalera de galletas María. Asciendo la duna de sal sin jadeos y eso que tengo asma porque nada de lo que está pasando es real. Y no me arden los pies porque tampoco es una pesadilla. Bordeo una montaña de curry camino de la cascada del grifo y el agua resbala. Estoy en el Niágara, mi Niágara de acero inoxidable. Entonces me tienes feliz como una perdiz en la antesala del Nirvana.

No soy propenso a arriesgar, hasta ahora me he movido siempre entre parajes conocidos. Me limité a merodear por la cocina donde me siento cómodo. Mi finisterre es el patio. Mi máxima temeridad, saltar de maceta en maceta sobre el poete de la ventana. Más allá, el abismo. El sol parece tan lejano que no brilla para mí. Es cuando tomo conciencia de que me he vuelto casi invisible pero poco importa. Tú eres mis ojos. Desde el geranio descubro el que será mi refugio de primavera. Hallo una seta, ya tengo sombrilla. Mi compañera de juegos es Lola, la tortuga de la tienda de mascotas. Por lo visto también anda desubicada, diría que no termina de encontrar su sitio. Le pongo una cinta en la frente, si grito acelerará el paso. Vendrá y se convertirá en ninja. Incluso en el paraíso has de cubrirte las espaldas, soy extraordinariamente precabido. Las orugas me espantan. No tanto como el mañana que me aterroriza.

De sobras te conozco, te mueres por protegerme: “Cómo te caigas dentro de una lata de atún en escabeche, vas listo” o “Si te arrastra el torbellino del inodoro lo tienes crudo”. Pues mira: Crudo, lo que se dice crudo, va a ser que no. Para empezar, el atún viene enlatado. Peligros, asumo pocos. Si me apuras, aventuras las justas y previamente atando cabos pues odio los imprevistos. Mejor calla, no digas nada y limítate a escuchar. Hazme caso, desde allí abajo todo es grandioso. Etéreo. Sublime. El tiempo se detiene y los olores se magnifican. Mi sola ilusión... Aunque tampoco espero que lo entiendas.

Tuve un mentor de niño, tantos sábados con Maya y su sueño recurrente de escapar de la colmena. ¿Dije sueño? Mentí. No llego a dormir, viajo despierto. Y sé bien lo que hago, no me creo pájaro como Birdy ni me imagino a 6 patas tras el escarabajo de Kafka.  Pero sí de copiloto con Jonás y su ballena o de polizón con el Capitán Nemo. Ay, si se me llevaran bajo el mar me empaparía el silencio. Pero abordo solo hay sitio para criaturas legendarias, seres extraordinarios. Y yo ¿qué aportaría? Nada. Con lo que volvemos al principio: El submarino amarillo partiría de nuevo sin mí. Otra bofetada, mejor desisto. Por eso es que perfilo un mundo a mi medida ¿tan malo es? Voy a mi rollo y no molesto. Me evado, floto ingrávido cada vez más lejos. El horizonte me tienta, deseo volar a cielo abierto. Ya, ando jugando con fuego. Podría cruzar la línea, esa que separa el delirio de la cordura. La rozo con la yema de los dedos. ¡Y qué! si doy el paso. Solo tú me echarás de menos. Lo que explica mi decisión: ¿Por qué tú? Aún me ves. ¿Qué espero de ti? Muy sencillo: Ponte en mi lugar, solo un momento. Por si voy más allá y acaso me pierdo.

Recitamos a Gª Márquez. Pasen y LEAN.

Colombia es un gran país que ha sufrido muchísimo en las últimas décadas en medio de una guerra civil encubierta y por fin en estos últimos años parece que remonta, consolida la paz y comienza a ver la luz. España pretende prestarle su apoyo, estrechar lazos, colaborar en proyectos empresariales que favorezcan a ambas partes. Colombia es el invitado a Arco 2015 y en señal de consideración y bienvenida Fundación Telefónica ha preparado un extraordinario proyecto digital:

TRAVESÍA POR LOS ESTADOS DE LA PALABRA 

En él confluyen todas las artes escénicas. Se trata de un homenaje a la lengua que nos une y al delicioso habla del pueblo colombiano. Por supuesto Gabriel García Márquez está en "boca de todos" por su maravillosa prosa y fuente inagotable de gentes y tradiciones. Y así el nobel colombiano inspira esta obra innovadora: Partiendo de sus palabras ingenieros, compostores y expertos en videarte crean una tempestad sensorial sin precedentes.

Pero es un proyecto de todos, necesitan NUESTRAS VOCES. Aquí es donde entramos nosotros. A partir de ellas, concebirán sonidos e imágenes. Por eso te invito a navegar por este evocador Mar de Palabras. Te auguro un viaje inolvidable.

* MAR DE PALABRAS (link de acceso a web) 
-Pinchas en NAVEGA.
- Seleccionarás con tu click un grupo de LETRAS FLOTANTES que como en una sopa de letras, formarán una palabra.
- Con tu click aparecerá UN PÁRRAFO de la obra del maestro que incluya dicha palabra.
- Primero escucharás a otro cuyo timbre brotó en algún lugar y leyó antes que tú.
- A continuación te tocará a ti LEER EN VOZ ALTA ese fragmento que indirectamente elgiste. Disfruta, entona. Hazlo despacio, tienes 30 segundos (tiempo de sobra)
- Se GRABARÁ y tu voz será escuchada aquí y allá, en medio mundo.
- Hablarás de Macondo, de Cartagena. Tu boca sabrá a trópico, a Caribe... Traerás contigo la bruma del Río Magdalena.

Recitamos y es el detonante. Con nuestra "plática" la travesía lejos de terminar, comienza.  Solo "empacamos", nada más. Porque a partir de ahí, actuarán sofisticadas máquinas: 50 impresoras 3D trabajarán día y noche para materializar más de 10.000 palabras. Con nuestra voz como base, cientos de sensores se activarán y seremos una gotita, literalmente. Parte de un todo, el océano. Aquí tienes la obra que resulta y se presenta a tiempo real en La Casa del Lector (Matadero) Es dinámica, mutante. Cambia sin cesar, con el oleaje de nuestras palabras y las de todo aquel que recita creando olas en movimiento. El agua fluye a ultramar, con nuestros mejores deseos.