martes, 26 de abril de 2016

RELATO: "Killin' time" o el último tipical Western.








Misery no aparece en los mapas, es un pueblo condenado a la arena. No queda oro ni pasto para las reses, hasta el ferrocarril prefirió pasar de largo y arrimarse al desfiladero. No es lugar para echar raíces sino guarida de ladrones, escondite de almas perdidas. Aquí es donde criaturas venidas a menos hacen malabarismos para mantenerse en pie a la espera de un golpe de suerte.

A primera vista, se trata de un día cualquiera, la única calle del Misery permanece desierta e inmóvil salvo por dos potrillos quarter horse que se miran atónitos frente al abrevadero y las notas de una guitarra acústica que flotan en el aire como asidas del mismo cielo. En apariencia, todo permanece en calma aunque la cantina se halle más concurrida que de costumbre. Gringo Watts anda ocioso y lejos de cabalgar de sol a sol envuelto en su guardapolvos, ya va por el tercer whisky. Espera visita y cuando llegue Hogan, no le pillará sobrio. Antaño fueron compinches y hoy ese malnacido viene a rendirle cuentas. Killin’ Time tararea Watts entre trago y trago al compás de esa guitarra invisible que gime con él. Bebe sin ganas, no le queda otra. Cansado de huir, por fin dará la cara y sabe que solo borracho se atreverá a disparar.
  


🎵You were the first thing that I thought of
When I thought I drank you off my mind
When I get lost in the liquor
You're the only one I find. 🎶 



De repente, la guitarra calla sin más dando paso a un silencio tan mordaz como el rojo sol del páramo.

- Venga, Clint, ponme otro whiski – Gringo Watts apoya con rudeza el vaso sobre la barra. 

- Que sea el último, Watts, ya has bebido bastante. – le advierte el cantinero condescendiente. 

- ¡Si es jugo de regaliz! – escupe -. ¿Acaso te ríes de mí? Soy ranchero, no maestra de escuela. 

- Imposible, es Bourbon de primera. Basta de juegos, cowboy y paga antes de que te maten. 

- Estúpido irlandés, a mí no me vengas con brebajes. – Gringo estrella el vaso contra el aparador, hoy no está para bromas y menos si provienen de ese almibarado fantoche.

Con el estruendo, Lupe desciende las escaleras en corsé, enaguas y una liga negra prendida del muslo. Gringo Watts nunca la ha visto medio desnuda, si bien la ha soñado cientos de veces. Lupe se dirige al cowboy contoneando las caderas y con un pañuelo de encaje que se saca del escote, le seca el sudor que le resbala por las sienes al tiempo que le clava las pupilas. Para, acto seguido, parapetarse detrás de la barra al lado de su marido. El yanqui la sigue con la mirada, cada paso le duele. Y canturrea entredientes mientras arrastra una cerilla contra la barba y enciende un Malboro light bajo en nicotina.

🎵And if I did the things I oughta
You still would not be mine
So I'll keep a tight grip on the bottle
Gettin' loose and killin' time.  🎶


-         

- No bajes así, mujer – alza la voz, socarrón, el tabernero. – Todos te desean y eres solo mía. 

- Chicos, pasa algo. Me asomé a la ventana y aunque apenas es media tarde, el sol se puso de un chasquido y de no ser por la lámpara de queroseno estaríamos a oscuras. No cantan las cigarras ni el lobo aulla a la luna perezosa. Además, alguien está haciendo señales de humo desde la colina y hace décadas que deportaron a los navajos - la beldad de Misery suspira y sus senos se inflan como accionados por un resorte -. Huele a muerte y me niego a dejar este mundo sin saber qué hay de interés en Iowa, tan secreto, que nadie quiere decírmelo. 

- Ni viviendo cien años lo descubrirías, solo hay polvo y moscas – Watts bromea en alusión al monótono medio oeste – Un día te llevaré a ver el mar, muñeca y subiremos a los rascacielos. 

Testigo de su complicidad, a Clint le hierve la sangre. Celoso, desea que Hogan entre de una vez y acribille a Watts ahí mismo. Fue él quien le dio el chibatazo, delató al gringo por mirar a su hembra como a un pastel de zarzaparrilla. Claro que no contaba con que el telegrafista le pondría sobre aviso. Mal hecho, ya ha pagado su indiscreción con el cableado enroscado al cuello a modo de torniquete. Hogan se retrasa y en Misery la puntualidad se lleva a rajatabla. Si toca llover, pues llueve. Si el coyote ha de zamparse una gallina, descuida que lo hará después de las tres y no antes, son las normas. El caos, dentro de un orden. Imprecisiones, las justas. El traidor consulta su selecto reloj de bolsillo y constata que se le paró hace tiempo. Menuda baratija luce, ni que le hubiera tocado en una tómbola. Las manecillas marcan las seis y tres, una hora anodina que coincide con el cese abrupto de los acordes y la conversión del licor en un jarabe dulzón e insípido. Se trata de Ginger Ale, de ahí que hasta tenga burbujas. En plena confusión Gringo busca una caricia en los ojos de Lupe. La encuentra. Se muere por besarla y susurra como poseído.


🎵This killin' time is killin' me
Drinking myself blind thinkin' I won't see
That if I cross that line and they bury me
I just might find I'll be killin' time for eternity 🎶


-     
¡Seréis zoquetes! ¿Aún no os dais cuenta? – emerge del rincón un forastero algo aturdido, anoche la partida de póquer acabó en trifulca y recibió un tremendo gancho de izquierda.

- ¿Qué hace éste todavía aquí? ¿No estaba de paso? - espeta Clint que se remanga amenazante -. Largo, DJ, no quiero tramposos en mi establecimiento.

- Así que ya no soy bien recibido. Tiene gracia que ayer mismo no le hicieras ascos a mi dinero.

- Esfúmate – chista Lupe al viajante -. DJ ya se iba – media entre los dos, intenta ganar tiempo.

- ¡Despertad de una vez! – DJ insiste – A ver, cómo explicároslo… Gringo, intenta recordar. A ver, ¿qué le hiciste a Hogan? Ni idea ¿verdad? Porque solo tienes presente, el resto es una mentira. El tal Hogan, un extraño y vuestra supuesta enemistad, pura pantomima.

- ¿Por qué habríamos de creerte, DJ? Si eres un puto negro. Y además, tramposo.

- Al menos sé qué hago aquí, al principio me pareció divertido. No me trajo un guión de mierda, vine porque quise. Compuse la banda sonora. Yo, ¡qué no soporto el country! Y accedí al cameo por hacer la gracia, para emular a Django desencadenado y jugar un rato a los vaqueros. De renunciar, ahora estaría Lebron atrapado en una taberna de cartón piedra y yo de fiesta en Miami haciendo mushups fumado hasta las orejas. Allá sí que corre el alcohol y no el aguachirri que sirves, mamón. Y olvídate de la chica, eres el feo y el malo juntos. ¿En serio, no sabes cómo va esto? Así funciona, ella se queda con el gringo. Y tú sobras, pendejo.

Por supuesto, nadie cree a DJ. Y Clint, fuera de sí, le cose a balas de fogueo.

- Ah! – DJ agoniza - Seré capullo. – se lamenta después de muerto -. Debí exigir un doble para las escenas de tiroteo – le rematan. – Atentos a mi perfil bueno - se retuerce hasta desfallecer.

Tomo nota, es chungo palmarla en el Salvaje Oeste, el sheriff nunca viene cuando le necesitas y hace un calor de cojones. Y en un cine de barrio improvisado, solo provistos de un proyector Bell&Howell de CinemaScope tan cutre... En efecto, Lupe, huele a muerte. Pues no hay olor más nauseabundo que el que desprende en su combustión la tira de celuloide. A todo esto, ¿dónde estarán los extintores?


🎵This killin' time is killin' me
Drinking myself blind thinkin' I won't see
That if I cross that line and they bury me
I just might find I'll be killin' time for eternity. 🎶


* Para Santos, mi padre y el mejor compañero para este gran viaje. 




10 comentarios:

  1. Hola, Mere... Me ha gustado este pueblo, Misery, con una única calle que permanece desierta
    En la cantina, Gringo Watts bebiendo un extraño whisky, extraño por las burbujas ;-)
    Cuando el sol se ha escondido de repente creía que ya llegaba Hogan... estaba convencida de que el sheriff no llegaría para evitar ese duelo de balas
    Lo de encender la cerilla contra la barba... excelente... pero fumar Marlboro Light bajo en nicotina... jajaja
    A Clint no le ha gustado lo que le ha dicho el viajante DJ... y lo ha cosido a balas de fogueo ;-)
    Creo que en esa cantina de cartón piedra se ha rodado muy bien una escena del viejo y no olvidado Oeste
    Sí, yo lo llamaría el último tipical Western... y su genial autora, Mere ;-)
    También te diré que a mi padre le encantaban y encantan estas pelis ;-)
    Besos

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    1. Hola, Mela. Estás invitada a Misery cuando quieras, además, con una sola calle quedamos y no tiene pérdida ;)

      Hogan tenía que llegar pero no lo hace porque la película se ha trastabillado y su ausencia es la señal de alarma. Tanto el Ginger Ale como el cigarrillo sin nicotina durante la proyección sin cortes cumplen su misión pero al detenerse la secuencia es como si perdieran su magia.
      DJ dice demasiadas verdades, difíciles de entender desde dentro. Y lo único que comprende Clint le deja como un trapo así que le acribilla, por suerte, con balas de fogueo :P
      Me encantaría colarme en esa cantina de cartón piedra, mirarles de reojo y hacerme la dura... Como DJ, solo un ratito. Y luego rezar para que no se complique :S
      ¿Dejarías solo "El último tipical Wester"? También pensé en llamarle "PAUSE" ¿? Dudo respecto al título.
      No sé si es genial, eso sí, escribirlo ha sido divertido.
      ¡Qué tiempos, aquellos! Gracias a que te referiste a tu padre (que me cae muy bien, por cierto ;) le he dedicado el relato al mío, con quien atravesaría al trote el Cañón del Colorado :D
      Un besazo.

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    2. jajaja... Esa es una invitación muy tentadora... me encantaría llegar a Misery, con su única calle, vestida de vaquera y montada en un caballo
      Tengo una prima que tiene caballos y ponis
      Pues te digo la verdad... cuando leí tu relato pensé que también me gustaría colarme en esa cantina
      "Pause" también está muy bien... y da lugar a más
      Pues mira, cuando escribes algo y te diviertes o lo disfrutas es, sin duda, porque es genial
      Me ha gustado que se lo hayas dedicado a tu padre... y estoy segura de que sería la mejor compañía para atravesar al trote el Cañón del Colorado
      También estoy segura de que a mi padre le caerías muy bien... un poquito ya le he hablado de ti... bueno, y a mi madre también ;-)
      Otro besazo para ti

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    3. Pues nada, en cuanto nos apañemos el sombrero :) Y te presento a Gringo Watts, que es mi antiguo y más querido colega de historietas made in Mere. Siempre que puedo, le preparo una aventura y el pobre aguarda paciente.
      Aún sego dándole vueltas título, de aquí al sábado tendré que decidirme.
      Menos mal que disfrutamos escribiendo, de lo contrario no me expondría a esta tarea. Creo, maquino, escribo, sueño. Es un modo de vida ¿A qué sí? Escribir me hace feliz y me apuesto unos Manolos a que a ti también :P
      Antonio, Irene y Manuel te conocen y te aprecian mucho. Mis padres saben de ti incluso más que yo porque te ven desde el cielo. Ya ves, tengo espías por todas partes :)
      Hasta pronto, vaquera.

      * Spoiler: Amanda nunca descubrirá qué hay de especial en Iowa porque por lo visto, no hay gran cosa. Ji,ji. Un chiste malo encubierto.

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  2. Las lamentaciones de DJ.después de muerto me han parecido muy divertidas, jaja, aaaah ¡si sólo son de fogeo! Eso le pasa por meterse en la escena sin doble, claro que sí ;-) o es que no sabe a estas alturas que el sheriff nunca llega a tiempo...
    Vamos, Gringo, desenfunda ¡foragido de la ley! antes de que Clint gaste hasta el último cartucho sobre tu raído guardapolvo.
    Me ha gustado mucho la sesión,
    se mascaba en el aire la tensión!
    Ha sido como retroceder en el tiempo mientras en casa veíamos,los fines de semana, todas las variantes habidas y por haber de pelis del oeste; pero, Mere ¡¡como la tuya ninguna!!
    Un beso.

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    1. El pobre DJ ha explotado, aquello empezó como un juego y al detenerse la proyección, se halla sumido en una pesadilla.
      Gringo es un tiarrón, no te defraudará. Si hay desenfundar, pues desenfunda. Por aquí, ya huele a pólvora ;)
      Sí, ha sido claustrofóbico incluso ¿verdad? Ji,ji. ¡Qué mala soy! :P
      Sí, los westerns en familia son parte de nuestros recuerdos, para siempre :D
      Un besote.

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  3. ¡Mere! Si vas a presentar esto en algún lado, debes darle un buen repaso. Eres muy imaginativa pero tienes que conseguir que la corrección se convierta en un hábito.

    Me ha gustado porque me gusta tu prosa, pero lo he visto más confuso que en otras ocasiones. Sí, es una película, pero se advierte tarde y con cierta indeterminación. Quizás fuera convieniente dejar alguna pista previa más al lector para que se haga la idea. La variedad de personajes, siendo un relato corto, puede jugar en tu contra, porque el lector salta de uno a otro y se pierde un pelín. Aunque puedo ser yo, que no conozco el trasfondo. ¿Creo entender que Gringo Watts es un habitual en tus historias?

    Me encantan, eso sí, los fragmentos de canción que intercalas. Y sobre todo el arranque de la historia, con el momento cumbre cuando Lupe desciende por las escaleras.

    Besos
    Ismael

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    1. Hola, Ismael. No te preocupes, este relato es para el blog, el taller y para que lo disfrute mi padre desde las alturas.
      El sábado les gustó, solo me han sugerido que introduzca algún otro elemento fantástico y que despersonalice tanto al narrador final.
      Gringo Watts goza de mis simpatías. Es algo así como en el caso de Frankenstein, mi criatura. Eso sí no lo tengo escondido en un desván ni nada por estilo, solo vive en algunas de mis historias ;)
      Son estrofas de una canción de country de Clint Black, suena realmente bien. Me pareció que encajaba en todas sus acepciones, tiempo de matar y matar el tiempo. Así que te fijaste en Lupe... Y con razón, es un bombón :P Lupe es nueva, no la había incluido hasta ahora. Creo que en adelante será una asidua en mis letras, pues irá con Gringo a todas partes, no habrá forma de separarlos ;)

      Un beso.

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  4. Hola Mere! Ya estoy por aquí de nuevo. Una de cawboys!
    Me ha recordado a John Wayne, Clint Eastwood y sus películas del Oeste.
    La verdad, es que creía que eran cawboys auténticos. Por este motivo cuando he leído expresiones como "ni que le hubiera tocado en una tómbola" o "capullo" ya he empezado a dudar. Hasta que he llegado a la parte de las balas de fogeo y de la muerte tan peculiar de Dj y he caído en la cuenta de que se trataban de actores. Deberé estar más atenta la próxima vez.
    eso sí. He pasado un rato muy divertido ;). Me ha gustado que pusieras estrofas de canciones entre párrafos y que se la hayas dedicado a tu padre :).

    Un besote.

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    1. Esa era la idea, dejar caer cosillas incongruentes que os descolocaran lo suficiente como para luego que todo encajara con la realidad. Y lo que ha pasado es que se ha parado la grabación en un cine de barrio y se han quedado los personajes en la taberna con el tiempo en suspenso. Por eso no llega Hogan, la cinta se deteriora hasta que se quema.
      Es una canción de country. Creo que las estrofas dan a un texto cierto tono sentimental que lo empapa todo, un recurso que obra maravillas :D

      Gracias, Leo. Un besazo.

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