Mentalismo en la Moda

ATENCIÓN: 

Una sombra incolora e insípida repta por nuestras calles:

Se ha fantaseado con el control del susconsciente, la ambición del megalómano a imponer furtivamente sus deseos y motivaciones más profundas. Por desgracia, es técnicamente posible: Muchas preferencias, gustos y conductas pueden ser reconducidas penetrando a hurtadillas en el laberinto de la mente. Requiere de un trabajo largo, extenuante y su práctica es del todo inmoral y sin embargo con métodos de CONTROL MENTAL, DINÁMICA MENTAL, AUTOAYUDA, MAGNETISMO, MENTALISMO E HIPNOSIS el influjo es factible. Pero el poder envilece... Cuidado, Magos Innobles, pues manipuláis la voluntad como si fuera nitroglicerina.

Freud dedicó su vida a estudiar el subsconciente y tras rastrear la zona fronteriza donde el hombre manifiesta su psique a través de símbolos cimentó las bases del psicoanálisis. Pero ojo, el entramado de la psiquis no es un camino de rosas sino una tortuosa senda de ida y vuelta. Por las mismas, un maestro de la mente puede penetrar en nuestro interior y utilizarnos cual burdas marionetas.

En efecto, el ocultismo desde el Egipto de los faraones condena y maldice a quienes experimentan con la sombra de la mente, el esoterismo antiguo contempla su ejercicio como leyenda negra y aún así el mismo Sigmund Freud partiendo de la simbología esoterica de las logias masonicas se aventuró a navegar por los entresijos de lo oculto. Y una vez se levanta el postigo, cede el cerrojo. 

Freud murió tras adentrarse en lo desconocido. Y es de suponer que no se llevó sus más portentosos hallazgos a la tumba sino que perduran en su saga, transmitiéndose de generación en generación cual preciosas gotas de sabiduría. Si fuera el caso ¿serían capaces sus descendientes de custodiar semejante poder sobre la mente humana? La Familia se consagraría como guardiana del Gran Secreto del pensamiento, custodios de una puerta prodigiosa y sagrada. Y como bien sabéis por el bueno de Tolkien solo un ser puro puede acarrear tan insoportable carga. Y claro, de caer en malas manos... Estaríamos a merced de un monstruo, nos convertiríamos en sus juguetes. Un mal uso del Saber podría ser fatal, fuente de ocaso y destrucción, tan temido y debastador como la legendaria Caja de Pandora.

Y mira por donde, suenan las primeras alarmas. Muy cerca, en el corazón del viejo Londres, un jersey obsesiona a todas las 'celebrities' sin razón aparente. Lo sé, a primera vista parece algo frugal, casi anecdótico. Una pequeña marca de ropa se abre paso en el feroz mercado del pret-a-porter hasta causar estragos en la yet londinense ¡Qué bonito! ¿Cenicienta se viste de Prada? No precisamente. Ni su creadora es una mosquita muerta ni hubo de lidiar contra los reveses del destino. Esa mujer no es una desconocida y su nombre no te dejará indiferente.

Sus prendas hacen furor, las más ávidas compradoras se rifan sus sueters las más ávidas compradoras. Y te preguntarás ¿Dónde está el problema? Si te muestro la prenda en cuestión tú también creerás que aquí hay gato encerrado. Más, si cabe, cuando su alma mater y genial creadora de este icono de la moda no es otra que la mismísima biznieta de Sigmund Freud.

Alexa Chung tiene uno. Y Kate Moss. Y Olivia Wilde, y Chloe Moretz. También las blogueras Chiara Ferragni, Jeanne Damas y Alexandra Steadman lucen sendos atuendos con más moral que el Alcoyano. Es lo más in, la prenda más repetida en las páginas de fiestas del papel cuché británico.

Estamos hablando del jersey 1970 de Bella Freud la sensación entre las it girls en los últimos meses. Y no me negaréis que esto escapa de lo racional, raya en la obsesión onírica: Míralos, sin son lo más horrible que te puedas echar a la cara. Concluyo: Estas mujeres experimentan algún tipo de ensimismamiento, no actuando por voluntad propia. 

La popularidad de esta diseñadora de culto, de colecciones exclusivas y precios que no bajan de los 300 euros, es la sorpresa de la temporada.
“Las razones por las que la gente elige algo son bastante curiosas" afirman atónitos los entendidos.

¿Curiosas? NO. Bella Freud sabe cómo convencer y no escatima en "recursos".

Si solo pretende ganar pasta, por mí bien. Siempre habrá imbéciles dispuestos a comprar basura y sino que le pregunten al Emperador del cuento. Sarna con gusto... Allá ellas. 

Pero ¿Y si su propósito trasciendiera del mundo de la moda? Si un día se despiertan todos los portadores del dichoso jersey ¡y empiezan a deambular movidos por una fuerza misteriosa! 

Al loro con los retorcidos planes de Bella Freud. Sed cautos, manteneos alerta. 

Y comprobaréis que todo son VENTAJAS:  

1. Contarás con un dinerito extra.
2. No vestirás como un adefesio.

3. Serás una criatura única. 
4. Genuín@ por dentro y por fuera.

Evita el redil,                                                                                          
pues los corderos de hoy son los zombis del mañana.

* Nota del autor: Solo propongo una visión distópica del mundo de la moda. Naturalmente,  una mera vuelta de tuerca. Su mensaje, PURA FICCIÓN. La verdadera audacia de Bella Freud radica en codearse con Gente Guapa, un arte tan precario como minucioso y por supuesto, al margen de cualquier esoterismo.

"Ponte en mi LUGAR"

A veces sueño que soy diminuto y así huyo de una marea humana. Si siempre me agobiaron las multitudes, de un tiempo a esta parte noto que me ahogan. Es entonces que despego y me vuelvo muy pequeño, tanto que aterrizo sobre una pista de limón y me deslizo en bañador sobre el hielo. Y lo mejor de todo, por un rato me olvido de mi mismo. Es más, casi no existo, Y sentirme minúsculo me reconforta. Ni viento ni frío, todo es perfecto. Mi visión es más colorida que la pradera de los Teletubbies. Me abro paso a brazadas por un lago de chocolate pringándome de ColaCao hasta las amígdalas. ¿Mi ropa? Impoluta. ¡Qué gracia tendría que me ocurrieran calamidades! Esquivo obstáculos en la despensa, cambio de estante gracias a una oportunísima escalera de galletas María. Asciendo la duna de sal sin jadeos y eso que tengo asma porque nada de lo que está pasando es real. Y no me arden los pies porque tampoco es una pesadilla. Bordeo una montaña de curry camino de la cascada del grifo y el agua resbala. Estoy en el Niágara, mi Niágara de acero inoxidable. Entonces me tienes feliz como una perdiz en la antesala del Nirvana.

No soy propenso a arriesgar, hasta ahora me he movido siempre entre parajes conocidos. Me limité a merodear por la cocina donde me siento cómodo. Mi finisterre es el patio. Mi máxima temeridad, saltar de maceta en maceta sobre el poete de la ventana. Más allá, el abismo. El sol parece tan lejano que no brilla para mí. Es cuando tomo conciencia de que me he vuelto casi invisible pero poco importa. Tú eres mis ojos. Desde el geranio descubro el que será mi refugio de primavera. Hallo una seta, ya tengo sombrilla. Mi compañera de juegos es Lola, la tortuga de la tienda de mascotas. Por lo visto también anda desubicada, diría que no termina de encontrar su sitio. Le pongo una cinta en la frente, si grito acelerará el paso. Vendrá y se convertirá en ninja. Incluso en el paraíso has de cubrirte las espaldas, soy extraordinariamente precabido. Las orugas me espantan. No tanto como el mañana que me aterroriza.

De sobras te conozco, te mueres por protegerme: “Cómo te caigas dentro de una lata de atún en escabeche, vas listo” o “Si te arrastra el torbellino del inodoro lo tienes crudo”. Pues mira: Crudo, lo que se dice crudo, va a ser que no. Para empezar, el atún viene enlatado. Peligros, asumo pocos. Si me apuras, aventuras las justas y previamente atando cabos pues odio los imprevistos. Mejor calla, no digas nada y limítate a escuchar. Hazme caso, desde allí abajo todo es grandioso. Etéreo. Sublime. El tiempo se detiene y los olores se magnifican. Mi sola ilusión... Aunque tampoco espero que lo entiendas.

Tuve un mentor de niño, tantos sábados con Maya y su sueño recurrente de escapar de la colmena. ¿Dije sueño? Mentí. No llego a dormir, viajo despierto. Y sé bien lo que hago, no me creo pájaro como Birdy ni me imagino a 6 patas tras el escarabajo de Kafka.  Pero sí de copiloto con Jonás y su ballena o de polizón con el Capitán Nemo. Ay, si se me llevaran bajo el mar me empaparía el silencio. Pero abordo solo hay sitio para criaturas legendarias, seres extraordinarios. Y yo ¿qué aportaría? Nada. Con lo que volvemos al principio: El submarino amarillo partiría de nuevo sin mí. Otra bofetada, mejor desisto. Por eso es que perfilo un mundo a mi medida ¿tan malo es? Voy a mi rollo y no molesto. Me evado, floto ingrávido cada vez más lejos. El horizonte me tienta, deseo volar a cielo abierto. Ya, ando jugando con fuego. Podría cruzar la línea, esa que separa el delirio de la cordura. La rozo con la yema de los dedos. ¡Y qué! si doy el paso. Solo tú me echarás de menos. Lo que explica mi decisión: ¿Por qué tú? Aún me ves. ¿Qué espero de ti? Muy sencillo: Ponte en mi lugar, solo un momento. Por si voy más allá y acaso me pierdo.