Viola versus Darwin

Somos la Tª de la Evolución, en estado puro

Charles Darwin viajó por el Pacífico-sur dibujando una fauna perdida, animales extinguidos en otras regiones del planeta sin razón aparente, concluyendo que esas mismas especies no consiguieron sobrevivir en ecosistemas adversos. ¿Qué pasó? ¿qué fue de ellos? Algunos evolucionaron, otros simplemente huyeron tratando de SOBREVIVIR... Lo mismo que ocurre a diario en TU CIUDAD, sin ir más lejos.

Mientras los gorriones cada vez pían más fuerte para hacerse oír entre cláxones y motores, los perros comen galletas y apenas ladran, para no molestar, dada su triste condición de "juguete" de usar y tirar.  Antes veían en blanco y negro, ahora distinguen colores primarios. Demasiados semáforos en rojo que terminan en frenazos. Los gatos solían subir por las paredes escalando cañerías, entraban por el ventanuco del vecino internándose hasta la cocina para hacerse con esas sardinas que burbujeaban casi chamuscadas sobre la sartén... Comenzaron por extraviarse entre los conductos del aire acondicionado y caer al vacío por chimeneas en desuso, activaron tantas alarmas anti-robo que ahora, cuando llueve, se quedan hechos un ovillo sobre el cojín escuchando la telenovela y en verano, se protegen del sol bajo la antenas parabólicas. Y es que los tejados, ya no son lo que eran. Las cigüeñas ya no anidan en los campanarios, recomponen sus palitos sobre un cartel de Publivia frente a la autovía. No escucharás el zumbido de mosquitos ni cucarachas porque vivimos en Wonderland y apestamos a insecticida. Y me pregunto ¿qué fue de las ardillas? ¿a dónde marcharon tantas, tantísimas golondrinas? Las echo de menos, yo y las estatuas.

No te extrañe, nosotros también mutamos aunque no te des cuenta y son muchos son los que desaparecen a diario sin dejar rastro apenas. ¿Dónde están los serenos, pregoneros, sombrereros, deshollinadores, barberos, chatarreros, carboneros, curtidores? ¿Hace cuánto que no oyes silvar al afilador con su bicicleta? Aún las calles del centro conservan su nombre, pero lo cierto es que se esfumaron. Así fue, visto y no visto.

Ya no verás side-cars ni motocarros de tres ruedas. Hombres paseando con bastón, sombrero, bigote... La gente va aquí o allá, ya nadie pasea. Caminan rápido, muy rápido. Ahora que compran online ¡para qué detenerse frente a los escaparates! Pulgares deformados, de tanto teclear. Miopía creciente. Pupilas contraídas, pues la exposición a la luz es continua en la ciudad que nunca duerme bajo luces de neón frías e interminentes.

Ser o no ser, adaptarse o morir
salvo que... ¡conozcamos a Viola!

A propósito de Venecia (fragmento)

"A propósito de Viola..."

Hay pocas ciudades que envejecen. Las más, laten por si solas. Se reinventan, para no morir jamás. Entre las primeras está Fez, en Marruecos, donde las mujeres no dejaron de ser sombras, donde aún los teñidores de telas bañan el zoco de olores nauseabundos. Lo siento, salvo que lleves un fajo de billetes y estés dispuesto a gastarlo, no estás invitado a su pequeño mundo. Fez morirá sin tí, su destino no te pertenece. Pero no te rindas, sigue buscando. Hubo personas, las menos, que encontraron su sitio. De hecho es cuando más perdido estás, que la ciudad te reclama. Por extraño que parezca, es así como funciona.

Viola lleva un chaleco de alpaca sin mangas. Debajo asoma una camiseta que según el día, cambia de color y de mensaje explícito: "Wellcome to Bora-Bora", "Ramones", "Mickey Mouse is a Rat", "Harley-Davidson, road is yours" "Keep England tidy, stay in bed" "Springteen for ever". También lleva una diadema de tela ancha, unas veces naranja y otras azul, en un intento fallido de apartarse esos rizos asilvestrados de la frente. Un pendiente étnico en la oreja izquierda, una perla diminuta en la derecha. Una chica de contrastes, ni ella misma se aclara. Lleva acuestas una mochila vaquera grande e informe. Ahí guarda casi de todo, viniendo a ser tan socorrida como el mágico bolso de Mary Poppins. Alterna short y falda larga, según tenga la muda sucia o recién lavada. Hay días que hasta se pone la ropa mojada... ¡Ya se secará! dice entre estornudo y estornudo. Luego están esas medias con enganchones que empañan aún más de desaliño su aspecto descuidado, a lo que no ayuda precisamente sus increíbles botas de cordones, por las que Agatha Ruíz de la Prada daría un ojo y si me apuras ¡un riñón! sin ningún recelo. Esa es su indumentaria, haya lluvia o haga sol, tanto en agosto como en enero. Con esos andares toscos, como una Heidi perdida en el espacio-tiempo...  

Esta es Viola, nuestra Viola. Nada más y nada menos. Patea la plaza de San Marcos, sin rumbo fijo haciendo tiempo. A las diez entrará a trabajar vendiendo raciones de pizza fría, refrescos de cola y oranginas para turistas en sandalias. Mientras tanto camina despacio, sin prisa. Observa la ciudad como pocos lo hicieron. Busca los primeros rayos de sol que refleja el canal, los mismos que pintara William Turner una lejana primavera. Descubre un puñado de leones que salpican solemnes las fachadas barrocas de iglesias y palacetes casi ahogados, enmohecidos... Así es, Venecia languidece. Y es justo entonces que aquellas fieras malditas, vigilantes condenadas a la piedra por siglos, reparan en ella. 

¿Por qué Viola? ¿por qué ella precisamente? ¿por su ropa destartalada? ¿por ese andar entrecortado e indeciso, así como en zig-zag? Claro que no. Es la mirada lo que llama su atención, posada en la lejanía. También la delatan sus pupilas, que aún se dilatan en la noche. No importa de donde proceda la pequeña Viola,  nuestra Golondrina es una SUPERVIVIENTE. Y es así que Venecia, en su agonía, la retendrá por siempre.

De vez en cuando se me ocurren historias chulas que quedan en eso,  en historias. "A propósito de Venecia" podría ser mi novela, si decidiera ponerme en serio con ella. Por ahora no es más que una idea que me gustaría plasmar en papel... no sé. Te lo cuento ¡aunque esté todo en el aire! Qué locura ¿no? Porque si te hablo de ella, me lo creo un poco más. E igual hasta sigo adelante.

¿Ser o no ser? ¿Adaptarse o morir?
Hay más opciones

"SONG OF THE CAGED BIRD"

* Autor: María José Enrech Francés. 

(ruego respetar autoría)