El secreto de Boticelli

En pleno apoeo del renacimiento despegaba una nueva era, corrían tiempos convulsos. Los pilares del medioevo se tambaleaban y en medio de toda aquella incertidumbre Sandro Boticelli pintaba "La Primavera" en muy extrañas circunstancias. Trabajó sobre el lienzo durante años en la Vila de Castello de la familia Médicis empeñado en lo imposible.  Se esmeraba en representar la llegada de la primavera, hasta ahí muy bien. Pero se propuso utilizar una técnica mágica: Distribuiría las ninfas bailando por el bosque en una distribución meditada, cual hermosas piezas de un gigantesco talismán.

A primera vista, el cuadro recrea una escena campestre, jovial y colorida con bellas criaturas dispuestas al azar. Más detrás la escena de un delicioso baile frugal, quedan retratados personajes míticos de la cultura helénica inmersos en pleno ritual, emerge la primavera, la estación del año más luminosa. Y con ella, La Vida.

Boticelli esconde un mensaje soterrado, una suerte de acertijo. Su pintura encierra todo un tratado contra el paso del tiempo que incluye a las divinidades del Olimpo danzando contra el avance de Cronos. Con una figura central: Venus, diosa del amor, la belleza y la fertilidad, que emerge en una llamada a la eterna juventud. La ninfa Chloris también está presente, le brota de la boca una rama de enredadera que simboliza el lenguaje verde de la alquimia... Así es como el rito comienza y merced al baile Chloris se convertirá en Flora, la musa de la primavera. Primavera eclosiona y esparce sus pétalos de flores a diestro y siniestro. Desde entonces, como el hada azul de la Bella Durmiente, colma de dicha a todo aquel que la contempla.

Lorenzo de Pierfrancesco había encomendado a Sandro Boticelli un amuleto contra el envejecimiento. La pintura fue del agrado del mecenas quien jamás se desprendió del cuadro. Entonces, ¿podemos suponer que cumplió su cometido? El Medicci creyó ciegamente en su remedio mágico. Ahora si obró el hechizo protector, es una incógnita. Nunca lo sabremos pues murió tempranamente víctima de una conspiración. Fue sospechoso de apoyar a César Borgia en su truncada tentativa por conquista de Florencia y la ciudad no perdonó. Por supuesto no fue condenado abiertamente pero muy probablemente su traición le costase la vida. Fallecería en palacio, de modo inesperado, en las postrimerías del año 1503 a los cuarenta años. Y es que el hechizo protegía del paso del tiempo, del frío del invierno, no así de la cantarella o acqueta di perugia. Lástima, con semejante nombre cabría pensar en un perfume. Si bien es la combinacion mortal de sales de cobre, de fósforo y arsénico. 

Y me pregunto: Si Pierfrancesco no hubiera traicionado a la ciudad, si nadie hubiera atentado contra su vida. De no caer muerto, por el veneno de moda ¿Habría vivido mil años? Nunca lo sabremos. Quizás y sólo quizás hubiera existido por centurias enteras y sería tan exquisito y hastiado de la vida como el mismísimo Dorian Grey.

Cierto, siempre hay una leyenda negra. Aún así, no desvíes la mirada. No temas, el cuadro no es malvado en esencia sino una puerta secreta a la naturaleza. El crimen parte del hombre, nada qué ver con el poder de La Tierra. Aquí lo traigo de nuevo, contémplalo en todo su esplendor. Tiene algo, un qué se yo, un vaya usted a saber... Qué inspira tesón, coraje y en medio de la noche, desprende su propia luz. 

No cierres los ojos. Siente La Fuerza, como en Star Wars. Olvida por un momento el otoño, la lluvia. Míralo abiertamente, con los sentidos. Fuente de energía intangible, algo inmaterial, acaso un soplo de vida... Be water, my friend. Que la magia fluya y nos tonifique, como gotas de rocío. 

Es un hecho empírico, compruébalo por ti mismo: todo el que se acerca a La Primavera experimenta un nuevo ímpetu. Será por la conjunción de los astros o por la eterna sucesión de las edades del hombre... Ni idea, sólo sé que renueva el espíritu por dentro y por fuera.

 Creo en la alquimia del aire, en la eclosión de luz en el curso de las estaciones. El espacio y el tiempo no son barreras sino meras coordenadas en una encrucijada de caminos. Boticelli recreó maravillosamente la alegoría clásica del Renacer. Y si ocurre ante nosotros algo tan maravilloso, sería estúpido darle la espalda. 

 Porque el planeta gira, se suceden las estaciones. Y los años. Y los siglos. Y persiste la flor...
Como dijo Heráclito, el Oscuro de Efeso: "En el círculo se confunden el Fin y el Principio". 
El Tiempo no pasa, sino el Amor. Porque puestos a mirar... Bien mirado, lo demás no importa. 

Los Jardines secretos de la familia Orsini

"A vosotros que vais errantes por el mundo, tratando de ver grandes maravillas, venid aquí donde encontraréis caras horrendas, elefantes, leones, osos, ogros y dragones".

JARDÍN I: 

BOSQUE DE BOMARZO

Así reza la inscripción de un banco en nuestro jardín insólito. El sacro bosco de Bomarzo es un escenario no diseñado para gustar sino para sorprender y dejar pasmados a quienes osan internarse en questa extravaganza del Cinquecento italiano. Fue durante una noche de verano en Viterbo, al norte de Roma, hace casi 500 años cuando los invitados del Principe Orsini contemplaran por primera vez este jardín iniciático que roza el delirio y sus intrigantes monstruos de piedra.

Pier Francesco Orsini mandó colocar cientos de antorchas en torno a un tortuoso sendero, de modo que el paseante descubriera a través de su frondoso jardín, las más colosales esculturas ocultas entre la maleza.

* LA AVENTURA: Un Viaje iniciático por los alegóricos mundos de Dante, entre el cielo y el infierno. En un sencillo juego de palabras con la Divina Comedia, el jardín de piedra anuncia:

"Dejad todo pensamiento los que aquí entráis" 

Una vez atravesado el umbral, estamos en Bomarzo. La obra majestuosa de un gran hombre, librepensador y humanista del cinquecento italiano. Vicino (como era conocido comunmente el condottiero) creó un laberinto poético, reflejo del cielo y el infierno, plagado de sensaciones en honor a sus dos grandes pasiones: El pensamiento clásico y Giulia Farnese, su joven esposa fallecida prematuramente.

Murió convencido de haber culminado su extraordinario laberinto. Cómo iba suponer que la familia Orsini poseía otro inquietante jardín oculto bajo las profundidades. Lo sabría de haber escuchado cantar a la vieja lavandera mientras hacía la colada en el arroyo. Pues por entonces, en todo el Laccio, la leyenda de los barcos de Nemi ya andaba en boca de todos: 

JARDIN II: 

PALACIO FLOTANTE DE CALÍGULA

Contaban desde antaño los juglares que barcos romanos de proporciones asombrosas dormían bajo el lecho del lago Nemi, en las tierras de los Orsini. Tras su destrucción, cayeron en el olvido ¡estaban malditos! Por eso las fuentes clásicas nunca los mencionan. Si bien los pescadores ocasionalmente sacaban a la superficie objetos antiguos enredados en sus redes, lo que alimentó una leyenda 

 Y así es: En el año 41 d.C, ciertamente, tras el asesinato de Calígula, el Senado de Roma eliminar cualquier huella del emperador, fruto de su locura megalómana. Y por orden patricia, fueron hundidos dos barcos de Calígula, apéndice flotante de su villa imperial a orillas del lago. Se trataba de dos naves de más de 70 metros de eslora, decorada con toda suerte de lujos y dotada de los más innovadores ingenios naúticos. 

Pero no fue hasta 1827 con la invención de campana de Halley (que permitía la larga inmersión) que ocho buceadores se sumergerían en el lago. Descubrieron dos medallones de pavimento, uno de pórfido de Oriente y otro de serpentino, trozos de mármol de diversas calidades, esmaltes, mosaicos, fragmentos de columnas metálicas, clavos, tuberías de terracota... Un soberbio palacio sepultado al abrigo del viento, que no sería reflotado hasta 1929 mediante la desecación del propio lago.

No los busques, ya no existen. Pues tras décadas de restauración ambas embarcaciones fueron asoladas en 1944 a causa de un fuego devastador. ¿Fueron los nazis? ¿O los ladrones de bronce? Poco importa. A fin de cuentas, yacía sobre el lodo de un lago volcánico... "Fuego al fuego" estaba escrito. Los barcos de Calígula morirían dos veces. Como Giulia Farnese, que muere cada invierno. 

Hay finales felices. Luego están los amargos, que sanan muy despacio. Pero la vida es así, no sería la misma sin desencantos. Recuerda que si los jardines naturales son de por sí efímeros, aún lo son más los fantásticos.

Igual que Angkhor, envuelta en selva. Nemi, se envolvió en barro. Y Bomarzo, se envolvió en niebla... Con un destino común, que siempre es el mismo: Ser simples ruinas, huellas del tiempo. Y con su desgarradora belleza, sellar un larguísimo adiós... Ese adiós, que nos guarda mil destellos.

* ¿Y EL PROPÓSITO? Escúchalo del propio Vicino que lo grabó sobre piedra: 

"Sólo para desfogar el corazón"

Si me apuras... ¿Hay razón mejor? 

  

* A Santos, mi padre. Que me confió su pasión por Bomarzo como un tesoro.  

Van Gogh y el Color Maldito

Hoy os traigo un nombre y un color. Te hablo del amarillo de cromo. Te hablo de Vincent Van Gogh.

El cromato de plomo o amarillo de París es un pigmento amarillo actualmente usado en pinturas, tintas de imprenta, lacas y plásticos. El cromato de plomo (PbCrO4) se obtiene por precipitación en disoluciones de cromo y plomo. Fabricado por primera vez por el químico francés Louis Nicolas Vauquelin el 1809 a partir de unas muestras de crocoita, un mineral rojo anaranjado, obtuvo esta tonalidad cromática intensa y viva, capaz de capturar la mismísima luz de los astros, el calor de un prado infinito o la decrepitud lenta e indolora de un jarrón lleno de flores

El pigmento se usó hasta 1870, cuando se abandonó por su inestabilidad como compuesto y una gran vulnerabilidad a la luz. Se recuperó a partir de 1918 cuando, ya entrado el s. XX, la industria química logró fabricar el pigmento de una forma cada vez más estable y resistente. Durante el siglo 20 fue el color de autobuses escolares estadounidenses y las señales de tráfico. Causó furor en aquella época, símbolo de optimismo y juventud ¡qué tiemble el mundo! El mismo color que años antes truncara vidas con su luz engañosa, condenándolas al delirio.

El amarillo de cromo tiene dos caras: Una, jovial. Otra, sombría. Detrás de su alegre apariencia tan informal y despreocupad oculta una identidad siniestra. Se trata de un color complejo, mutante. De mezclarse con pigmentos orgánicos, se oxida despidiendo un tono verdoso. De añadir amarillo de cadmio o ponerse en contacto con pigmentos que contengan azufre, se ennegrece al instante. Y es que se muestra inestable en álcalis, ácidos minerales y gases como el sulfuro de hidrógeno y el dióxido de azufre. En presencia de cal húmeda y amoniaco se transforma en cromato básico de plomo cobrando un tono anaranjado intenso. Así es, parece que está vivo. Ante cualquier cambio, se muestra susceptible.Y en un arrebato, puede actuar imprevisiblemente.

Aún queda lo peor y es que a pesar del brillo que desprende, el vivaz y optimista amarillo de cromo posee un tremendo Lado Oscuro: Como todos los pigmentos de plomo, es un material tóxico y si el pintor se expone y toma contacto reiteradamente con el pigmento en cuestión, puede envenenarle el cuerpo y también el alma. Robarle la vida, nublarle la mente.

Van Gogh sentía fascinación por él y lo manipuló sin precaución en múltiples ocasiones naciendo de su ardiente pincelada cuadros únicos e irrepetibles. Está presente en sus cuadros de LOS LIRIOS (1889) enfatizando sus tonalidades naranjas. También utilizaría el amarillo de cromo para dar vida a sus famosos GIRASOLES un año antes. A la descomposición del cromato de plomo por descomposición lumínica, se debe ese brillo misterioso y enigmático de esos pétalos curvilíneos y tortuosos. Casi vibrantes.

Su obra rebosaría ocres, que le harían leyenda. Si bien el pintor habría de pagar un alto precio: Durante uno de sus episodios psicóticos, le encontraron junto a un tubo de amarillo de cromo en el suelo y con trazas de pintura amarilla en torno a la boca. Hábitos de artista, una personalidad quebradiza. Tan frágil, como arrolladora... Se interlinearon los planetas y el destino haría el resto: El veneno eclosionó en sus labios como una maldita bomba de relojería. El oro se hizo fuego y un cocktail Molotov amarillo le quemó por dentro y por fuera.

Te dejo con un hombre y un color. Me refiero a Vincent, el eterno buscador, el incansable viajero. Y al intenso amarillo que le ayudara a plasmar los más bellos lienzos. El mismo, que le destruyó. Van Gogh, el soñador. Aquel que leía incansable a Zola, Dickens, Beecher y la Biblia. Quien avanzara al compás del viento, cabalgando entre el éxtasis y la angustia. Y con ojos de poeta, descubriera luces invisibles salpicando el firmamento... Es él, siempre fue él. El rey de los ocres, no podía ser otro.

Me despido con una preciosa canción que le dedicara al genial artista el cantautor Don McLean. Don te contará de Vincent, lo que aún yo no he dicho. Quién fue, qué le sucedió. Está en sus acordes... Créeme, lo hará mucho mejor que yo.

"Starry Starry Night" Don McLean

* A Vincent, el Maestro.
Porque el color es calor. Y no un simple pigmento.

* Y próximamente, en cines:

"Loving Vincent" Biografía animada donde los cuadros cobran vida.

BLOGGOPOLITAN Sabías que...

 Bloggopolitan 

solo buenas noticias

Seguro que has oído hablar de los 8000 guerreros de terracota que descansan en la región china del Xian. Pero el antes, el después, el ahora... Detrás de sus rostros pétreos, hay mucho más que eso. SABÍAS QUE...

 Xian & secrets 

- Qin Shi Huang fue un gran estratega. Tras la conquista de los reinos de Chu, Yang y Zhao, unificó China entera.

- Lástima, entretanto le dió por perseguir sin reservas a los seguidores de Confucio y mandó quemar todos sus escritos. Ojalá le hubiera dado por ser hincha de los Nets... Pero claro, eso no se llevaba entonces. 

- Para defender el imperio de los ataques de los Xiongnu, pueblo nómada del oeste (antecesor de los hunos) Qin mandó construir la Gran Muralla. Ahí estuvo bastante inspirao el chaval, todo hay que decirlo.

- Pero el emperador se obsesionó con la muerte, temía tanto morir que solicitó a sus médicos la preparación de un elixir de juventud. Con la esperanza de ser inmortal, ingirió ese brebaje durante años con tal alta concentración de mercurio que le minó la salud de isótopos radioactivos.

- Fue entonces que un meteoro de enormes proporciones cayó casualmente sobre Dongji. Podía haber pasado de largo o caer en cualquier otra parte... Pero no, lo que según sus creencias fue entendido como un fatal presagio: "El emperador morirá y su tierra será dividida" se decía. Y así fue, tan solo un año después de aquel extraño fenómeno, Qin moría.

- Antes del enterramiento del emperador Qin Shi Huang, su sagrado sepulcro fue un campo de caquis. Una vez iniciada la construcción, se trabajó sin descanso durante once largos años, con lo que la cosecha de caquis fue "inevitablemente" de mal en peor.

- Era costumbre que con el sepulcro del emperador, cientos de cuerpos se enterraran a su vera. Partiría al más allá, aunque no lo haría solo. Toda la corte, servidumbre, campesinos... Debían morir con él. Algunos, sus más allegados, yacían por propia voluntad. La mayoría, eran envenenados con arsénico. Sin embargo el joven Qin, el hombre más poderoso de Oriente, renunció a ese privilegio y descansó durante 2000 años entre miles de figuras. Tras las guerras, tras las hambrunas. Consciente de que él mismo, poco a poco se marchitaba... El muchacho emperador aprendió a valorar la vida. Por eso, renegó de la tradición: No quiso más muertes, a la zaga de la suya.

- Su tumba se halla en un foso inmenso al norte de las montañas de Qinling, al sur del rio Wei. Muy lejos de XianYang, capital del imperio Qin. Vaya, en medio de la nada. Y allí permaneció, callada y anónima durante dos milenios.

- Entre las figuras del mausoleo, había muchísimos guerreros, claro. Pero también se encontraron cortesanas de arcilla, eunucos, hombres forzudos, malabaristas... Todo un pequeño mundo, ahí abajo, convertido en piedra. 

- Pero muy al contrario de lo que se piensa, el ejército de terracota no era una procesión sombría de seres inertes y polvorientos en barro cocino. Era un espectáculo formidable, un perfecto alarde de poder. Todo lujo, deslumbrante. Brillaba, sí, rebosaba tonalidades.

- Los Soldados y caballos de arcilla fueron bañados en rojos, amarillos, morados y cubiertos con una valiosa laca obtenida de la resina de los árboles. Los lanceros portaban varas de madera con puntas de hierro y los arqueros, arcos de bronce. Los generales miraban altivos con el ceño fruncido, la cara cuadrada y enormes patillas. Así es, todo era ostentación. Y no faltaba ni un detalle.

- Pero lo que duró 2000 años dormido, en nuestras manos se desvanece. Jugando a escavar, removiendo tesoros... Lo eterno, se convierte en efímero. Y es que conforme desentierran las figuras, sus flamantes colores se desintegran en contacto con el aire ¡¡¡en apenas 15 segundos!!! Ya ves, una vez extraídas de su escondite todo aquel crisol se esfuma... Así, visto y no visto. Se inventan técnicas de preservación, pero ninguna perfecta. Si bien la ambición del hombre es tal, que siguen las excavaciones a riesgo de que el brillo se desvanezca.

- A todo esto, las mejor conservadas resultan ser un grupo de estatuas que permanecieron en un foso embarrado tras una terrible inundación, les favoreció la humedad. Salvadas por una gran crecida del río... ¡qué cosas! Irónico ¿no?

- Porque vale, todo no es blanco ni es negro. La clave está en los COLORES: "True colors", como la canción. Los colores traen la luz, nos abren los ojos. La verdad tiene tantas caras, como guerreros. Y el Imperio Qin se halla en tinieblas... ¿O somos nosotros?

- Vamos allá con los hechos más recientes: La primera excavación en el Foso 1 acabó de manera dramática en 1985 cuando un trabajador robó la cabeza de un guerrero y fue ejecutado sumariamente: "cabeza por cabeza". Juicio sumarísimo, una vida menos.

- Un equipo de restauradores del museo arqueológico de Munich desea continuar y toma cartas en el asunto, se esmeran en recuperar los colores de las figuras y descubren que "todos los rostros estaban pintados de color carne, rosa pálido, casi blanco ¡menos uno! Hay un rostro frío, hierático, que infiltrado entre los demás fue pintado de verde". ¿Por qué? En él duerme el mal, la huella de la traición, una reacción alérgica al pigmento natural o al contacto con caquis en fermentación ¿?

- Se confunden luces y sombras, aquí nada es lo que parece: ¿Por qué ubicó Qin su enterramiento tan lejos, en medio de ninguna parte? ¿Huía de algo? ¿Tal vez de alguien? ¿Y si al profanar la tumba del emperador, desatamos la ira de los ancestros? ¿Y si con el despertar del rostro verde, nace la maldición? Y si las sombras no han hecho hasta ahora más que deambular y el mal sigue latente hasta que caiga un nuevo meteoro... ¡¡¡basta ya!!!

Tantas preguntas oscuras y yo, ni pajolera idea. Ahora bien, no pienso dramatizar. Eso se lo dejo al History Channel que lo hará fenomenal. Solo sé que el paso del tiempo todo lo nubla, que el pasado ya poco importa, que sus enemigos (verdes o no) son de piedra y los secretos mueren, el tiempo los decolora... Y es así, entre suspiros, que se forja la LEYENDA. Una leyenda inusual, con más vidas que muertes y más luces que sombras.  

Hoy por hoy y tras treinta años interactuando sobre el terreno, solo se ha excavado un 1 % del complejo funerario de 90 metros cuadrados, por lo que desenterrarlo todo puede llevarnos generaciones enteras. ¿Qué le deparará a la humanidad en ese tiempo? Siglos de hallazgos, siglos de caras que palidecen en contacto con el viento.  El rostro verde ¿actuará? Lo dudo. En cualquier caso, esto va para largo. Personalmente, creo que nos mira atónito, impasible... Quizás, solo quizás, lo que pasa es que se le atragantó el presente.

Y me pregunto si a pesar de la crudeza de aquellos tiempos ¿no serían más humanos que nosotros: "los ciudadanos perfectos"? Al menos antes se llamaba a las cosas por su nombre, sin subterfugios ni medias tintas. No nos engañemos, adornar los crímenes de palabras huecas es cosa de nuestro tiempo. Un HOY ideal y sutil. Cómo no, tan políticamente correcto: "Vive feliz y mira para otro lado" o " Exige tu libertad, a cualquier precio".

Qin lo tenía claro, salvó ¡¡¡8000 almas!!! Así, de un plumazo, en un acto generoso de quien ya lo ha visto todo. Tenía tal pasión por vivir que Xian no es un Monumento de muerte sino de un Canto a La Vida. Para mí, lo más sagrado. O sí, o no: TRUE COLORS. Porque llegados a este punto... Me temo, sobran los matices.

My "True Colors" by Th British ParaOrchestra

En busca de Volantis

Observa el mapa de Juego de tronos detenidamente. Guarda un extraordinario parecido con Europa occidental y Volantis se encuentra al suroeste de Essos... ¿no es genial? 

DATOS... ¿COINCIDENCIAS?

* Volantis: 

La más sureña de las Ciudades Libres en Canción de hielo y fuego. Se dice que Volantis se encuentra en una bahía tan amplia que podría contener el territorio de las islas de Bravos... Y es que se extiende a través de las colinas, ocupando ambas riberas en la desembocadura del Rhoyne. También es la ciudad más cercana a la Bahía de los esclavos a tan solo 50 leguas de Meereen. El clima es caluroso y húmedo. Durante algunos años fue la más poderosa de entre todas las ciudades de Essos y aún conserva un leve reflejo de su antiguo esplendor. Tierra de historias galantes, de fastuosos tesoros que perdieron su brillo... Aún es elegante, linda y altanera. Con un pasado glorioso, quedóse, sin más, en LEYENDA.

* Talisa Maegyr (personaje): 

Curandera originaria de Volantis de noble cuna, cuyo linaje se traza hasta la antigua Valyria. Ella y no otra será quien (reemplazando en la serie a Jeyne Westerling procedente del Risco) contraiga nupcias con el rey del norte Robb Stark. Cuando Talisa tenía 12 años, sus padres viajaron a una boda a varios días de Volantis, dejándola a cargo de su hermano menor. El segundo día fue muy caluroso y ella y su hermano se unieron a varios niños que fueron a nadar al río Rhoyne. Mientras hablaba con un amigo, Talisa perdió de vista a su hermano y lo encontró poco después flotando boca abajo en el agua. Talisa y su amigo lo arrastraron hasta la orilla pero el niño no respiraba. De pronto, un hombre con un tatuaje de pez en el rostro llegó al lugar y la apartó. De reprobarlo, habría supuesto su muerte, tal era el castigo para el esclavo que osara tocar a un noble. El esclavo presionó el pecho del niño hasta que revivió y Talisa quedó tan impresionada por la acción desinteresada de aquel hombre sin rango que decidió su propio destino: Cuando alcanzara la mayoría de edad, no malgastaría en la corte, con los de su clase. Sería una dama, pero en respeto a a su héroe anónimo, jamás viviría en un lugar donde se permitiera la esclavitud. Por eso marchó lejos, muy lejos, cruzando el mar angosto hasta la isla de Westeros en Poniente, uséase los Siete Reinos. En contra de su linaje, se formó como curandera y atendiendo a los heridos, en pleno campo de batalla. Así es cómo conocería a Robb Stark y así es como comenzó todo.

* Oona Chaplin (actriz): 

 joven de 26 años, nació en Madrid el 4 de junio de 1986. Pertenece a una célebre familia de cineastas. Hija de la actriz Geraldine Chaplin, nieta de Charles Chaplin y Oona O´Neill. Su padre, Patricio Castilla, es un director de fotografía chileno. Se graduó en la Escuela de Arte Dramático de Londres (RADA) Ama nuestro país y es una apasionada de la danza flamenca. Es políglota, habla con fluidez español, inglés y francés. Oona da vida al personaje de Talisa Maegyr en la adaptación cinemátográfica para la pequeña pantalla de la saga "Canción de hielo y fuego" en la serie 'Juego de Tronos'.

CONCLUSIÓN

Como haría el bueno de Aristóteles embarcado en uno de sus SILOGISMOS deduzco lo siguiente:

1. Si la madrileña Oona Chaplin encarna a Talisa Maegyr en Juego de Tronos

2. Y Talisa Maegyr nació en la Ciudad Libre de Volantis, al sureste de los grandes reinos... 

3. Entonces Volantis fue en otros tiempos España

Tanto especular en busca de la Atlántida y teníamos bajo nuestros pies ¡lo que bien pudo ser Volantis! Qué ilusión, entrar en la épica... ¡y por la puerta grande! No lo olvidéis, somos Tierra Legendaria. Y por suerte, corren tiempos mejores.

* Y entonces la Ciudad Libre de Meereen ¿tendrá algo que ver conmigo? Igual soy la próxima Daenerys, y yo ¡con estos pelos! "Dragoncitos, venid con mamá"

"Games of thrones" Opening

Los colores de Guertha Stein, el retrato inédito de G. Klimt

En medio de la penumbra una mujer se desliza casi volando, toda envuelta en un chal azul, por las frías salas dedicadas a Rubens, Rembrandt, Rafael, Vermeer, Velázquez, Ticiano, Durero,  Bruegel… las recorre con prisas, mantiene con certeza que entre ellos no está. Todo es silencio, por ahí no hay nadie salvo un vigilante que hace su ronda linterna en mano, con los cascos puestos… no raparará en ella, eso seguro. Frau Guertha Stein camina erguida, con su habitual aplomo, expectante… sabe exactamente lo que busca y lo encontrará tarde o temprano.  Cada vez está más cerca, ya huele a lapislázuli y a carmín, ya intuye en las paredes el reflejo de esos dorados inconfundibles...
Por aquellas fechas Viena celebra por todo lo alto el 150 aniversario de su nacimiento y con tal motivo han vuelto a casa algunas de sus obras desde los más recónditos rincones. La baronesa Stein se patea el Museo  Kunsthistorisches de cabo a rabo... nada. Observa por el ventanal  las luces de Maria  Theresien-Platz, quiere ser uno más, perderse  en medio del gentío que atraviesa la plaza pero así, tal cual… no puede.  Sería el hazmerreír, no llegaría a ninguna parte. Culpa de su anonimato, de sus limitaciones al que fuera pintor de moda, ese maldito Klimt… el muy insensato va y se muere allí mismo, frente a ella, dejándola perfilada ¡sólo a medias! Desde entonces jura por lo más sagrado que así pasen 100 años aquel charlatán mujeriego terminará por cumplir su promesa.  Se le pagó por adelantado ¿entonces? Vivo o muerto ¡qué más da! Tendrá que terminar su trabajo. Guertha Stein contempla desde arriba el gran portalón de entrada…  cuenta con atravesarla algún dia, en cuanto recupere su nombre y el color de sus mejillas. Justo entonces, en medio de la escalinata, descubre entre oros y cobrizos el cuadro de "El Beso" con la figura entornada de un hombre abrazando a una mujer ¡que bien podría ser él! en su esquivo autorretrato.

- Herr Klimt, vamos. Manos a la obra, que no tenemos mucho tiempo.

- Ya pasamos por esto, frau Guertha. Otra vez no.

- No es momento para charlas. He esperado tanto…
- Desista, Madame, esta vez no se saldrá con la suya. 

- Mein lieber Freund, no me replique o gritaré y gritaré hasta que estallen las vidrieras y créame, no será un agradable espectáculo.

- Recuerde lo que pasó en el Metropositan… será un rotundo fracaso.

- Simplemente no estaba inspirado, no dió con el color. De no ser por eso, ya resplandecería divina y sería otra vez Yo.

- Pongamos que lo hago de nuevo, resultaría inútil.

- Ahora estamos en Viena y aquí todo será distinto. 

- No saldrá bien y lo sabe. No funcionan así las cosas.

- Mi querido Gustav, ¿es qué no lo comprendes?
- Además ya no soy el que era, no sabría por donde empezar...
- Me niego a quedarme así.

- Además, aunque lo hiciera… Mañana no quedaría nada, se esfumaría.

- Al menos ¡inténtelo! Míreme bien, creo que me lo debe.

Dammen Stein se despoja del chal de cashemire que la cubre, bajo él no hay nada más que un amasijo informe, insípido, descolorido en blancos y negros… su contorno e disipa en el aire igual que un fantasma. El no puede más que contemplar su criatura horrorizado y frente a ella, se queda sin palabras.

La maldición comenzó aquella fatídica tarde del 6 de febrero de 1918 en la que el pintor y su túnica cayeran fulminados en su estudio víctima de una apoplejía ante los ojos estupefactos de todos esos retratos en los que trabajaba simultáneamente. Entre ellos asomaba el rostro de Guertha Stein, apenas trazado en breves azules. En los años 80 coincidirían ambos lienzos en una exposición temporal celebrada en Nueva York. En aquellos días fugaces que compartieran baronesa y artista en el corazón de Manhathan Klimt la pintó incansablemente noche tras noche hasta el amanecer coloreando una y otra vez todos esos espacios en blanco… pero la atadura pervivió y las pinceladas incomparables del genio se borraban cada mañana.

Si bien ya pasó un siglo desde que Gustav Klimt inmortalizara a las más influyentes damas de la aristocracia vienesa, aún su pincel le tiene encadenado:

- Esmérate, Gustav. Haz de mi cuerpo, tu obra maestra. Quiero ser la quintaesencia de la sensualidad.

- Se pintar y dibujar, es cierto, pero ha de brotar la llama. Necesito, frau Guertha,  que brilles para mí.

- Que mi imagen carezca de la agresividad y desesperación de los dibujos de Shiele, del cinismo de Picasso, de la crudeza de Toulouse-Lautrec.

Klimt le acaricia la cara, intenta adivinar una sombra de humanidad en lo queda de ella, adormecida y hierática. Hablan de amor, de oscuros deseos… para avivar esa chispa hace mucho extraviada.

- Que el erotismo de mi boca, la elegancia de mi cuello trascienda el tiempo y las fronteras superando la destreza de Ingress o Matisse… ¡Rompamos moldes juntos! Seré la mujer más deseable.  

Pretende capturar un momento de éxtasis y así rodear esos ojos apagados con un halo de eternidad.  Suda, vuelve a ser él, despierta el genio dormido rociando de frescura a la más bella flor de todos los tiempos.  

- Deja que te mire, Guertha. Solo un segundo... Ya basta, ahora vete. Pasea por Heldenplatz camino de la Burgtor, déjate ver por el Messepalast, coge el tranvía, bebe champagne... ¡vive!
- Ptobaré la Coca- Cola y bailaré ese ritmo endiablado...
- Es tuya la noche pero vuelve con el alba, antes de que amanezca… me temo que desvanecerás con el día perdiéndote en el lienzo para siempre. Comienza la cuenta atrás, mi querida Cenicienta.

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Y así de hermosa quedó nuestra Guerta, solo hasta que con la aurora se desvanezca el añil y el turquesa. Así fue gracias a Klimt, grande entre los más grandes y con el arte y a la ayuda inestimable de Irial que recreó para mí este cuadro imaginario que bien pudo pintar él pero que, tal como lo véis, en realidad no existe.

No creo en el levitar de fantasmas atormentados, sí en el eterno pesar ante la obra inacabada... descanse en paz, Herr Klimt. Dulces sueños, Guertha.